The night WE killed the scriptwriter / Capitulo Seis: Los Desterrados

Esperan el 184. El Hombre Extra las interrumpe mientras concluyen que Lynch deberia conquistar el Mundo. (Aquí sospechamos que descubren al guionista a oscuras en su habitación, un brazo le rodea el cuello, y otro brazo le clava la hoja en la garganta.)

Hombre extra: Chicas, solo quiero decirles algo.
Armanda lo mira. Mira a Julia cómo esperando cualquier cosa.
Hombre Extra: Me encantan sus anteojos. (Se aleja)
Armanda: Si mis anteojos fueran perfectos, apenas lo miré deberían haberlo desintegrado.
Julia: -Esta Realidad es una mierda; pero la gente me viene a felicitar por lo bien que me veo. Y eso quiere decir que estoy haciendo las cosas MUY bien.

El telón se baja cuando suben al camuflado Delorean 184. En algún lugar de la historia, Bradbury saca la lapicera del estuche y aprieta el aire en un papel. Y en un colectivo.

Capitulo 1

Capitulo 2

Capitulo 3

Capitulo 4

Interludio

Capitulo 5

Interludio II

Final

Armanda y Julia hablan de lo vagamente increíble de la noche. En el medio, vuelven a ser palabras los hombres que te quieren coger, y aquellos que quieren ser tus putas intelectuales.Que nos gustan los juegos sucios, es sabido, pero no nos aguantamos ni un poquito el desamor.

El Hombre Acido se sienta en ese asiento justísimo desde el cual le da la espalda al destino y la cara la espectáculo. Envuelto en un turbante que me recuerda a Las tres Sombrereras Locas de las 4 am. A dos metros, Julia cuenta una anécdota graciosisima en voz baja a los oídos de Armanda. El Hombre Acido comienza a reirse.




Julia: En realidad, puede leernos la mente telepáticamente y escucha lo que yo digo. Pero no lo que digo acá (señala con el dedo el espacio débil de delante de su boca) sino acá (traslada el dedo a su parietal derecho).
Armanda: Se está cagando de risa.
Julia: Me está escuchando.


El grupo sentado detrás de ellas, entra en complicidad con el Hombre Acido y juega a tirarse risas.


Hombre Acido: Perdón, señora.

La Mujer Sapo, con sus gafas color botella, arruga un culo entero en su cara. El Hombre no puede parar de reirse.


Armanda: Nos hicieron caso! Mataron al guionista.
(A dos metros) Hombre Acido: Prueben sentarse en esta parte del Bondi, se ve todo… Es una pelicula.
Julia y Armanda se miran, congeladas en una mueca de feliz vómito.


Julia: Dijo película.
Armanda: Dijo película. Ya fue. Compremos este Bondi.
Julia: No se puede creer.
Armanda: Habiamos quedado en que el porro no nos había pegado a ninguna de las dos. Y medio bondi se esta descostillando de risa ¿no?.
Hombre Acido: Yo estoy pensando en volver a Maipú y hacer todo el viaje otra vez.
Julia: Yo te dije que nos teniamos que tomar el 184.
Hombre Acido: (Riendo y hablandole a Armanda) Tenés colgadas llaves del cuello!.
Armanda: (Medio gritando) Si, una es la de mi casa y la otra de la realidad.
Julia: Tirá la segunda por la ventana. Ya fue, no nos sirve.
Hombre Acido: En serio, tomense una pepa alguna vez y sientense en este lado del Bondi, es increible.


Aquí el hombre vuelve a pedirle disculpas a la Mujer Sapo, quien se baja croando insolencias educadísimas.

Julia: Era obvio. Los extras siempre se quejan. Vos viste… lo mal pagos que están.

El Hombre Ácido hace referencia la exagerada longitud -según él- del dedo de su pie derecho.

Hombre Acido: (muriéndose) Chicas de los anteojos, de donde son?
Armanda: De acá. Del Bondi. Vivimos acá, a veces yo me siento de ese lado y ella de este.

El hombre Acido babea el nombre suyo que nunca recordaremos.
Julia y Armanda no paran de reir, hasta que es hora de bajar. Y no quieren. Pero se despiden, y saltan fuera de ese Delorean que no volveran a ver nunca más.

Armanda: Gracias, qué-buena-noche.
Julia: Gracias a vos, porque si no hubieras venido nada de esto pasaba. No nos daban los tiempos.

El gato de Chesire rasguña los hilos y cae el telón.

Capitulo 1

Capitulo 2

Capitulo 3

Capitulo 4

Interludio

Capitulo 5

Capitulo 6

Final

En la intersección cada una camina a casa. En la mano va cargado un puñal ensangrentado.

Obituario de Domingo: Muere Acribillado Mediocre Guionista.

Capitulo 1

Capitulo 2

Capitulo 3

Capitulo 4

Interludio

Capitulo 5

Capitulo 6

Interludio II

Gajes del oficio

Una gota de sangre en MTV. Un cadáver conectado a Internet. Mona Lisa llorando en el jardín. Un licor de cianuro. Muera el futuro. Pasado mañana es ayer. La enfermedad del corazón tan mortal, tan eterna, tiñe de amargura la aventura del yo: peligros de la vida moderna.
Una secta de hermanos de Caín. Una lágrima por ordenador. Aguafuertes del muro de Berlín. Pasarelas de hielo, para modelos violadas por Christian-Dior.
Tragicomedia musical. Cementerio de besos. Hoy, a la deriva, por la General Paz, naufraga el galeón de los excesos.
Filosofías de arrabal. Mártires del rock and roll, discutiendo, entre las piernas del dolor el álgebra de la vida moderna.
Y al final nunca sé como empezar a decirte a gritos
que necesito
más que respirar,

que necesito
ESCAPAR
[escapar]
[escapar]
[escapar]
[escapar]

del purgatorio de sobrevivir,


hasta el año dos,
hasta el año tres,
hasta el año diez,
hasta el año cien mil.

[La soledad
es la ecuación
de la vida moderna.]

Estroboscopio

Yann Arthus- Bertrand

Exhalando el aire, aguanta. Subiendo las escaleras mecánicas en estación Lima, sonríe y aguanta. (Siempre que esas escaleras la suben, piensa que debería tener una cámara de filmar. Siempre que asciende a esa hora y ese árbol baila con el Ritz en sus pupilas, cierra los ojos y los abre como convirtiéndose en obturador, como haciendo correr una 16 mm. Sabe que nadie ha visto eso. Nadie lo ha visto y respirado como ella. Cuando esas escaleras la suben, mira de reojo al lobo y se muere de sonrisas frente a su boca burbujeante).

Abre la puerta y es obvio que sus muecas alegres son naturalmente a propósito. Y si es agradable, es obvio que es porque busca un beso.

Si no es en el café que te comparto, en las letras que te leo, en la musica que grabo en tus oídos, entonces ¿dónde?. ¿Dónde me refugio de tanta insolencia si no es en el abrazo que te doy?

Me estoy almidonando como hoja de libro viejo. Claro que temo que sea el precio de mi paciente exhalación. Pero aguanto.

A veces me despierta como un obturador y me cierra, mi inhumana tolerancia.

Son los párpados y de pronto, el fotograma: mi paciencia me da vértigo.

Luego el agua, y el silencio.

Escribir a oscuras

Reconozco el punto de quiebre, ese Hoy, ahora, ya, en donde el mundo se me viene al humo con su aliento fétido; y así, con un grito ahogado quiere borrar todas las flores del porvenir.

Resistir, quebrando el quiebre.

Temo reconocer aquí la llave dando cuerda a la caja de miedos y miserias, donde todos parecen haberse acomodado alguna vez.

Yo no quiero vivir esto.

No quiero vivir esto.

No.

No quiero.

Espectante, con el pulgar sobre el click de la luz, aguardo los sonidos, deseo el silencio. Me calma el ronroreo de la ciudad que está viva allá fuera. En mis sienes se agolpan los caballos y las ideas.

Floto, levito, y en mis pies una larga cadena me casa con el suelo que me evita.

Color ballena el cielo me humilla en mi propia cara.

Yo sólo quiero el silencio. Que a todo el mundo se le caigan

las

palabras

en la vereda.

Sh

Escena uno: conversar lo inconversable, pretendiendo seriedad.

El muy insolente (estupidamente insolente) mueve la boca.

- Nada de esto es real. Yo no soy el que soy para vos. No soy el que soy para mi. No soy. Lo que vos crees que soy, no existe. Yo, no existe.

Aqui vamos otra vez. ¿Quien no es estupidamente existencialista de vez en cuando? Yo dudo de todo.
No lo convierta en discurso conmigo, corazón. Porque en voz alta, lo hace Mundo, Carne, Física y Química (la misma de la epidural que le inyectaron a su Señorísima madre para que no se desangre de dolor al parirlo).
Todo esto puede ser una nebulosa de pura nada?. Todo esto es mucho más que "todo esto". Y es la nada, desde mucho antes. ¿A mi que carajos me importa? Mis entrañas se empeñan en proyectar una pelicula en mi garganta. ¿Qué les digo?

"Ey, nena, deja de patalear! ¿no ves que no existís?".

No les digo nada. No hay nada- que decir (?) . (Risas)

(En todo caso, mi no-ser es lo único que tengo)

Como Yo-no-sos, como Vos-no-soy, como el mundo-no, nada-nada-nada y la reputisima nada, hagamos esto:

SILENCIO.

No mueva esa boca. Refugiese en una caverna y dedique el resto de su (no) existir a diferenciar las platónicas sombras en la piedra.

O, claro, siempre está la posibilidad de que se sueñe: una navaja, un tren o un décimo piso.

Pero no. Está ud. aqui. Trabajando Ad-honorem en el surrealmundo. Para no creer en nada... cuánta saliva que gasta en vano!. Increíble esfuerzo. Frente a mi moviendo la boquita como un idiota insolente.

Esa "unidad" que niega, el único juego de realidad posible, está en lo ELEGIDO.
De todo el mar de murmullos acumulados de todas las hablas de la historia, ha elegido esas palabras y HACER eso. Ahí es donde sos (o no sos, da igual). Ese es el único plano real donde puede poner a jugar a sus (y mis) idealistas concepciones de la realidad.

Esos son los hechos. Que entre miles de posibilidades abstractas haya elegido ESA. Y no ESTA. Ahi justito, es en donde claramente Yo no soy Vos ni lo seré nunca.

No me tire a la cabeza sus ladrillos conceptuales, niño. Estoy soñando que juego a existir,

( créame, no le conviene despertar a los sonámbulos )
y
noquiero

perdereltiempo



en
las
bostezadas
REGLAS.

Lindo, hacé el favor, callate y vení a la cama.

(esto se acaba se acaba se acaba seacabarápido)

Idealista

ACÁ EMPIEZA

Los datos objetivos son como siguen.

Hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios

Y AHÍ SE ACABÓ, OK?

{La Soledad no es de ningún modo algo extraño y raro, algo sólo peculiar de seres solitarios como yo, sino la realidad ineludible que está en el corazón mismo de toda existencia humana} Decía Wolfe.

No les voy a pedir que me dejen tranquila. No voy a exigir que se callen, ni que me devuelvan MI puta paz. Porque eso sería como pedirles una soledad, que nunca perdí. No voy a negar que estaría bueno

que bajen el volumen del murmullo fotocopiado y traten a mi soledad con menos solemnidad.

Cosas recomendables para hacer en vez de: Tocarse.

Cambio y fuera, Houston.

Ser qué

Cuando jugar

a vivir

(único metodo realista para existir)

se convierte en

privilegio.

(Como si no pasara nada) Debajo está Alejandra

(Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.)

y nada es promesa

entre lo decible

que equivale a mentir

(todo lo que se puede decir es mentira)

el resto es silencio

sólo que el silencio no existe

no

palabras

no hacen el amor

hacen la ausencia

si digo agua ¿beberé?

si digo pan ¿comeré?

en esta noche en este mundo

extraordinario silencio el de esta noche

lo que pasa con el alma es que no se ve

lo que pasa con la mente es que no se ve

lo que pasa con el espíritu es que no se ve

¿de dónde viene esta conspiración de invisbilidades?

ninguna palabra es visible.

Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?

[Deseaba un silencio perfecto.]

Por eso hablo.

(y qué es lo que vas a decir

voy a decir solamente algo

y qué es lo que vas a hacer

voy a ocultarme en el lenguaje

y por qué

tengo miedo)

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.