tag:blogger.com,1999:blog-44055410309350241572024-03-13T13:23:25.111-07:00MUNDO FUGASKhttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.comBlogger78125tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-42451087692990219382010-08-31T18:46:00.000-07:002010-08-31T19:16:14.654-07:00Las cosas que dice Clarice<div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/TH223_vC89I/AAAAAAAAAYM/xBng4ZHV9hs/s1600/2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 272px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/TH223_vC89I/AAAAAAAAAYM/xBng4ZHV9hs/s400/2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511762592089174994" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/TH20UDSbz_I/AAAAAAAAAYE/1ccOusZdCpY/s1600/4.jpg"></a><div style="text-align: center;"><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/TH2z6JkzHkI/AAAAAAAAAX8/FX6_YFxmZkc/s1600/6.jpg"></a><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/TH2yZ9VOgwI/AAAAAAAAAXk/DSbNACY2noY/s1600/7.jpg"><br /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><u><br /></u></span></div><br />No entiendo. Esto es tan vasto que supera cualquier entender. Entender es siempre limitado. Pero no entender puede no tener fronteras. Siento que soy mucho más completa cuando no entiendo. No entender, del modo en que lo digo, es un don. No entender, pero no como un simple de espíritu. Lo bueno es ser inteligente y no entender. Es una bendición extraña, como tener locura sin ser demente. Es un manso desinterés, es una dulzura de estupidez. Sólo que de vez en cuando viene la inquietud: quiero entender un poco. No demasiado: pero por lo menos entender que no entiendo.<br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><img src="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/TH2z6JkzHkI/AAAAAAAAAX8/FX6_YFxmZkc/s400/6.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511759330555403842" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 356px; " /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;">La pena es que la mayor parte de lo que existe con esa exactitud nos es técnicamente invisible. Lo bueno es que la verdad llega a nosotros como un sentido secreto de las cosas. Terminamos adivinando confusos, la perfección.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;font-size:13px;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: normal; font-family:Georgia, serif;font-size:16px;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/TH20UDSbz_I/AAAAAAAAAYE/1ccOusZdCpY/s1600/4.jpg"><img src="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/TH20UDSbz_I/AAAAAAAAAYE/1ccOusZdCpY/s400/4.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511759775544365042" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 299px; " /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><b><br /></b></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: normal; font-family:Georgia, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><b><br /></b></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: normal; font-family:Georgia, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><b><br /></b></span></span></span></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); line-height: 18px; "><span class="Apple-style-span" style=" line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">A veces tengo la sensación de que estoy buscando a ciegas algo; quiero continuar, me siento obligada a continuar. Siento hasta un cierto valor en hacerlo. mi temor es que sea todo tan nuevo para mí, que tal vez pueda encontrar lo que no quiero. Tendría el coraje, pero el precio es muy alto, el precio es muy caro, y yo estoy cansada. Siempre pagué y de repente <b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">no quiero más</span></b>. Siento que tengo que ir para un lado o para el otro. O hacia un renunciamiento: llevar una vida más humilde de espíritu, o sino, no sé en qué ramo el renunciamiento, no sé en qué lugar encontrar la tarea, la dulzura, la cosa. <b>Estoy viciada de vivir en esta intensidad extrema.</b> La hora de escribir es el reflejo de una situación toda mía. Es cuando siento el mayor desamparo.</span></span></span></span></span></div><div><br /></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-38863896956364023812010-07-08T07:40:00.001-07:002010-07-08T07:42:23.384-07:00Cansancio<div><img src="http://2.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/TDXjftVwiXI/AAAAAAAAAXQ/VrSvvdeSoF4/s400/cartier-bresson_italy.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 272px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491545454534494578" /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11px; color: rgb(77, 77, 77); -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><center style="text-align: left;"><br /></center><div id="poema"><center><div style="text-align: left;">Y de los replanteos</div><div style="text-align: left;">y recontradicciones</div><div style="text-align: left;">y reconsentimientos sin o con sentimiento cansado</div><div style="text-align: left;">y de los repropósitos</div><div style="text-align: left;">y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables</div><div style="text-align: left;">y del revés y del derecho</div><div style="text-align: left;">y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios</div><div style="text-align: left;">y de lo insípido y lo sípido de lo remucho y lo repoco y lo remenos</div><div style="text-align: left;">recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos</div><div style="text-align: left;">repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje</div><div style="text-align: left;">y treta terca en tetas</div><div style="text-align: left;">y recomienzo erecto</div><div style="text-align: left;">y reconcubitedio</div><div style="text-align: left;">y reconcubicórneo sin remedio</div><div style="text-align: left;">y tara vana en ansia de alta resonancia</div><div style="text-align: left;">y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario</div><div style="text-align: left;">y poro loco</div><div style="text-align: left;">y parco espasmo enano</div><div style="text-align: left;">y monstruo torvo sorbo del malogro y de lo pornodrástico</div><div style="text-align: left;">cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos</div><div style="text-align: left;">de tanto error errante</div><div style="text-align: left;">y queja quena</div><div style="text-align: left;">y desatino tísico</div><div style="text-align: left;">y ufano urbano bípedo hidefalo</div><div style="text-align: left;">escombro caminante</div><div style="text-align: left;">por vicio y sino y tipo y líbido y oficio</div><div style="text-align: left;">recansadísimo</div><div style="text-align: left;">de tanta tanta estanca remetáfora de la náusea</div><div style="text-align: left;">y de la revirgísima inocencia</div><div style="text-align: left;">y de los instintitos perversitos</div><div style="text-align: left;">y de las ideítas reputitas</div><div style="text-align: left;">y de las ideonas reputonas</div><div style="text-align: left;">y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias</div><div style="text-align: left;">desde qué mares padres</div><div style="text-align: left;">y lunares mareas de resonancias huecas</div><div style="text-align: left;">y madres playas cálidas de hastío de alas calmas</div><div style="text-align: left;">sempiternísimamente archicansado</div><div style="text-align: left;">en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo o sensitivo tibio</div><div style="text-align: left;">remeditativo o remetafísico y reartístico típico</div><div style="text-align: left;">y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua</div><div style="text-align: left;">y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y recópulas</div><div style="text-align: left;">y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras</div><div style="text-align: left;">simplemente cansado del cansancio</div><div style="text-align: left;">del harto tenso extenso entrenamiento al engusanamiento</div><div style="text-align: left;">y al silencio</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Oliverio.</div></center></div></span></div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-84797034685006514902010-05-25T13:04:00.000-07:002010-05-28T14:49:44.309-07:00La boca que la piel suspende<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S_w1JrWC5-I/AAAAAAAAAXI/lf968SB6X3E/s1600/o+impossivel.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 116px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S_w1JrWC5-I/AAAAAAAAAXI/lf968SB6X3E/s200/o+impossivel.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475309687345965026" /></a><br />Si acaso algún día tuviera la tragedia de ser comido, él (tan comible), sería -por no faltarle el respeto a nadie (ni a él, ni al Dios que lo sopló fuera de su aliento)- de manera TAN impecable. <div>Empezaría por arrancarle los dedos de las manos esas que tiene (con las que me hace señas, el muy ignorado hijo de Dios) y pasarle la lengua áspera a cada uno. Marticaría sus ojos con un amor canibal. Volvería su pellejo y sus piernas mazapán, o más, materia de la mas prima materia para hacerlo otra vez, si quisiera.</div><div>No usaría ni siquiera un tenedor, lo haría a pura viva carne y manos mías. Lo desarmaría con los dientes y las uñas hasta volverlo nada y hacerlo todo Mí, todo Yo. Nunca sobre una mesa, mi plato sería el mismísimo suelo de madera lustrada. Que la sangre corra y la lengua la levante. Que no quede nada más que su nombre y su pulso en mi paladar. Tengo la mandibula practicada, adiestrada en cada movimiento. He repasado el ritual miles de noches. El ensayo caprichoso es para devorarlo impecable.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>No tiene ni una gota de delirio. Es vitalmente cierta la memoria entrenada de mi boca de animal.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Nadie, nunca, jamás te va a comer como te comería yo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>(Lets start the Bloody Carniceria)</div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-60793572852218145462010-04-11T12:22:00.000-07:002010-04-11T13:32:44.797-07:00Teresa tenía un perro.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S8IxcJzoRyI/AAAAAAAAAXA/CJXT5toOLeA/s1600/STEVE+MC+CURRY2.jpg"><img style="text-align: justify;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 400px; height: 273px; " src="http://1.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S8IxcJzoRyI/AAAAAAAAAXA/CJXT5toOLeA/s400/STEVE+MC+CURRY2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458980058065028898" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">¿Por qué es tan importante para Teresa la palabra idilio?</div><div style="text-align: justify;">Nosotros, que hemos sido educados en la mitología del Antiguo Testamento, podríamos decir que un idilio es la imagen que nos ha quedado como recuerdo del Paraíso: la vida en el Paraíso no semejaba una carrera en línea recta que nos conduce a lo desconocido, no era una aventura. Se movía en círculo entre cosas conocidas. Su uniformidad no era un aburrimiento, sino un motivo de felicidad.</div><div style="text-align: justify;">Mientras el hombre vivió en el campo, en la naturaleza, rodeado de animales domésticos, en el regazo de las épocas del año y de su repetición, quedaba aún dentro de él al menos un reflejo de ese idilio paradisíaco.</div><div style="text-align: justify;">Adán, en el Paraíso, cuando se inclinaba sobre una fuente, aún no sabía que aquello que veía era él mismo. No habría comprendido a Teresa cuando, de niña, se ponía ante el espejo y trataba de ver su alma a través de su cuerpo. Adán era como Karenin. Teresa se divertía con frecuencia poniéndolo frente al espejo. No reconocía su imagen y se comportaba con increíble desinterés y distracción.</div><div style="text-align: justify;">La comparación entre Karenin y Adán me lleva a pensar que en el Paraíso el hombre aún no era hombre. Más exactamente: el hombre aún no había sido lanzado a la órbita del hombre. Nosotros hace ya mucho que hemos sido lanzados y volamos por el vacío del tiempo que transcurre en línea recta. Pero aún sigue</div><div style="text-align: justify;">existiendo dentro de nosotros una estrecha cuerdecilla que nos ata al lejano y nebuloso Paraíso en el que Adán se inclina sobre la fuente y, siendo totalmente distinto de Narciso, no intuye que esa pálida mancha amarilla que ha aparecido allí es en realidad él mismo. <b><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;">La nostalgia del Paraíso es el deseo del hombre de no ser hombre. </span></b></div><div style="text-align: justify;">Cuando, siendo niña, encontraba las compresas de la madre manchadas por la sangre de la menstruación, le daban asco y odiaba a su madre por no tener la vergüenza necesaria para esconderlas. Pero Karenin, que era perra, también tenía menstruaciones. Le venían una vez cada medio año y duraban quince días. Para que no ensuciase la casa, le colocaba entre las patas un gran trozo de algodón y le ponía unas bragas viejas suyas, que le ataba ingeniosamente con un cordón al cuerpo. Se pasaba catorce días riéndose de la forma en que iba vestida.</div><div style="text-align: justify;">¿Cómo es posible que la menstruación del perro despertase en ella una alegre ternura mientras que la suya propia le daba asco? La respuesta me parece sencilla: el perro nunca ha sido expulsado del Paraíso. Karenin no sabe nada de la dualidad entre el cuerpo y el alma y no sabe qué es el asco. Por eso Teresa se siente tan a gusto y serena con él. (Y por eso es tan peligroso transformar el animal en «machina animata» y la vaca en un autómata que produce leche: el hombre corta así el hilo que lo ataba al Paraíso y en su vuelo por el vacío del tiempo ya nada podrá detenerlo ni consolarlo.)</div><div style="text-align: justify;">De la confusa mezcla de estas ocurrencias, crece ante Teresa una idea blasfema de la que no puede librarse: el amor que la une a Karenin es mejor que el que existe entre ella y Tomás. Mejor, no mayor. Teresa no quiere culpar a Tomás ni culparse a sí misma, no pretende afirmar que pudieran quererse más. Pero le da la impresión de que la pareja humana está hecha de tal manera que su amor es a priori de peor clase de la que puede ser (al menos en su caso, que es el mejor) el amor entre una persona y un perro, esa extravagancia en la historia del hombre, probablemente no planeada por el Creador.</div><div style="text-align: justify;">Es un amor desinteresado: Teresa no quiere nada de Karenin. Ni siquiera le pide amor. Jamás se ha planteado los interrogantes que torturan a las parejas humanas: ¿me ama?, ¿ha amado a alguien más que a mí?, ¿me ama más de lo que yo le amo a él? Es posible que todas estas preguntas que inquieren acerca del amor, que lo miden, lo analizan, lo investigan, lo interrogan, también lo destruyan antes de que pueda germinar. Es posible que no seamos capaces de amar precisamente porque deseamos ser amados, porque queremos que el otro nos dé algo (amor), en lugar de aproximarnos a él sin exigencias y querer sólo su mera presencia.</div><div style="text-align: justify;">Y algo más: Teresa aceptó a Karenin tal como era, no pretendía transformarlo a su imagen y semejanza, estaba de antemano de acuerdo con su mundo canino, no pretendía quitárselo, no tenía celos de sus aventuras secretas. No lo educó porque quisiera transformarlo (como quiere el hombre transformar a su mujer y la mujer a su hombre), sino para enseñarle un idioma elemental que hiciera posible la comprensión y la vida en común.</div><div style="text-align: justify;">Y luego: El amor hacia el perro es voluntario, nadie la fuerza a él. (Teresa piensa nuevamente en su madre y todo le da lástima: ¡Si la madre fuera una de las desconocidas de la aldea, es posible que su alegre brusquedad le resultara simpática! ¡Ay, si la madre fuera una persona extraña! Teresa se avergonzó desde su infancia de que la madre hubiera ocupado los rasgos de su cara y confiscado su yo. ¡ Pero lo peor era que el antiguo imperativo «¡ama a tu padre y a tu madre!» la obligaba a estar de acuerdo con aquella ocupación y a llamar a aquella agresión amor! La madre no tenía la culpa de que Teresa hubiera roto con ella. No rompió con ella porque la madre fuera como era, sino porque era la madre.)</div><div style="text-align: justify;">Y lo principal: <b>Ninguna persona puede otorgarle a otra el don del idilio</b>. Eso sólo lo sabe hacer el animal, porque no ha sido expulsado del Paraíso. El amor entre un hombre y un perro es un idilio. En él no hay conflictos, no hay escenas desgarradoras, <b><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;">no hay evolución</span></b>. Karenin rodeó a Teresa y a Tomás con su vida basada en la repetición y eso mismo era lo que esperaba de ellos.</div><div style="text-align: justify;">Si Karenin hubiera sido un hombre y no un perro, seguro que hace tiempo ya que le hubiera dicho a Teresa: «Haz el favor, estoy aburrido de llevar todos los días el panecillo en la boca. ¿No puedes inventar algo nuevo?». En esta frase está encerrada toda la condena que pesa sobre el hombre. El tiempo humano no da vueltas en redondo, sino que sigue una trayectoria recta. Ese es el motivo por el cual el hombre no puede ser feliz, porque la felicidad es el deseo de repetir.</div><div style="text-align: justify;">Sí, la felicidad es el deseo de repetir, piensa Teresa.</div><div style="text-align: justify;">[...]</div><div style="text-align: justify;">Teresa acaricia constantemente la cabeza de Karenin, que descansa tranquilamente sobre sus rodillas. Para sus adentros dice aproximadamente esto: No tiene ningún mérito portarse bien con otra persona. Teresa tiene que ser amable con los demás aldeanos porque de otro modo no podría vivir en la aldea. Y hasta con Tomás tiene que comportarse amorosamente, porque a Tomás lo necesita. Nunca seremos capaces de establecer con seguridad en qué medida nuestras relaciones con los demás son producto de nuestros sentimientos, de nuestro amor, de nuestro desamor, bondad o maldad, y hasta qué punto son el resultado de la relación de fuerzas existente entre ellos y nosotros. </div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;">La verdadera bondad del hombre sólo puede manifestarse con absoluta limpieza y libertad en relación con quien no representa fuerza alguna</span></b>. La verdadera prueba de la moralidad de la humanidad, la más honda (situada a tal profundidad que escapa a nuestra percepción), radica en su relación con aquellos que están a su merced: los animales. Y aquí fue donde se produjo la debacle fundamental del hombre, tan fundamental que de ella se derivan todas las demás. </div><div style="text-align: justify;">Una de las terneras se acercó a Teresa, se detuvo y la miró largamente con sus grandes ojos castaños. Teresa la conocía. Le llamaba Marqueta. Le hubiera gustado ponerle nombre a todas sus terneras, pero no podía. Eran demasiadas. Antes, y seguro que hasta hace cuarenta años, todas las vacas de este pueblo tenían nombre. (Y dado que el nombre es el signo del alma, puedo afirmar que la tenían, a pesar de Descartes.) Pero luego se hiz0 cargo del pueblo una gran fábrica cooperativa y las vacas pasaron a llevar su vida en dos metros cuadrados, en el establo. Desde entonces no tienen nombres y se han vuelto «machinae animatae».<span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">El mundo le ha dado la razón a Descartes.</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;"> </span></b>Sigo teniendo ante mis ojos a Teresa, sentada en un tocón, acariciando la cabeza de Karenin y pensando en la debacle de la humanidad. En ese momento recuerdo otra imagen: Nietzsche sale de su hotel en Turín. Ve frente a él un caballo y al cochero que lo castiga con el látigo. Nietzsche va hacia el caballo y, ante los ojos del cochero, se abraza a su cuello y llora. Esto sucedió en 1889, cuando Nietzsche se había alejado ya de la gente. Dicho de otro modo: fue precisamente entonces cuando apareció su enfermedad mental. Pero precisamente por eso me parece que su gesto tiene un sentido más amplio. Nietzsche fue a pedirle disculpas al caballo por Descartes. <b><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;">Su locura (es decir, su ruptura con la humanidad) empieza en el momento en que llora por el caballo</span></b><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;">.</span> Y ése es el Nietzsche al que yo quiero, igual que quiero a Teresa, sobre cuyas rodillas descans a la cabeza de un perro mortalmente enfermo. Los veo a los dos juntos: ambos se apartan de la carretera por la que la humanidad, «ama y propietaria de la naturaleza», marcha hacia adelante.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">M.K.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-37420256405917813152010-03-14T17:54:00.000-07:002010-03-14T18:28:51.985-07:00El pecado de Tocar<p><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/gdam7qQMkzs&hl=en_US&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/gdam7qQMkzs&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></p><p></p><p><span style="font-size:78%;">Mira pero NO toques...</span></p><p><span style="font-size:78%;">Toca, pero NO pruebes...</span></p><p><span style="font-size:78%;">Prueba, pero NO tragues...<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></span></p><p><span style="font-size:78%;"></span></p><p><span style="font-size:78%;"></span></p><p><span style="font-size:78%;"></span></p><p><span style="font-size:78%;"></span></p><p><span style="font-size:78%;"></span></p><p><span style="font-size:78%;"></span></p><p><span style="font-size:78%;"></span></p><p><span style="font-size:78%;"></span></p><p><span style="font-size:78%;"></span></p><p><span style="font-size:78%;">pd: Te quiero.</span></p><p></p>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-364303810595190532010-03-10T09:15:00.001-08:002010-03-14T18:31:20.878-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S5fVg3VCQ6I/AAAAAAAAAW4/Prx3PO9Hs0w/s1600-h/image-preview.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 258px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5447057034912613282" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S5fVg3VCQ6I/AAAAAAAAAW4/Prx3PO9Hs0w/s400/image-preview.jpg" /></a><br /><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Mezclo los pronombres en una ensaladera. Y se me sale el síntoma, como alarma, como memoria en la piel que niego estos días. Mi oculta estrategia es distraerme, y justo ahí, en el albor del blanco mental que me niega, el golpe: voy buscando (mientras escapo de ellas) las imágenes de esa que yo era allá, y que soy, aquí dormida.<?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Se suceden una a una, y hasta puede sentirse la brisa mecánica, en este constante fluir tosco de imágenes; como si viniera yo dentro de un tren y mi ojo sufriera y disfrutase el devenir cromático de ese afuera. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Soy Yo. Es ella agachando la nariz y buscando una planta. Soy yo comentando en voz alta el decálogo para disfrutar una soledad incalculablemente extraña, y de imposible clasificación. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Se repetía, una y otra vez, que “esto era necesario”, que habia que renunciar. El amor absoluto no existe, linda… me dijo (creo) una vez. “Te quiero mucho” “Te adoro mas que a nada”. El amor se mide en palabras, pero no es absoluto. El valor, está en la ensaladera. Ahí donde se mezclan las personas, los lugares, las palabras, las historias contadas por las personas sobre los lugares, y otras personas, en palabras sobre otras palabras. El valor del amor es relativo, y es un arte. La ensalada es infinita. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Ahí aprendí, con ella desdoblada frente a mi, pidiéndome piedad y alargándome en una mano su silencio. Yo me acercaba a mi misma, con voz alta, el Principio del Humilde Silencio. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Fueron días de intensa velocidad apagada. Los ruidos de la casa y el estómago, la ruta, el sótano y las cartas al medio dirigidas a Buenos Aires, y el dolor de muelas mientras se asfixiaba el sol de a poco. Cuando se aprende algo sublime, es como volver al punto cero. Pero sin volver. Una vez aprendido algo, hay que seguir. La perfección es absurda, pero es el motor. El motor invisible y latente de toda evolución.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Y no hay manera de explicarlo. Lo intento, por terca, y como homenaje imposible a alguien indescifrable y hermoso, que era yo regalándome en una mano el silencio a mi misma. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Duró un segundo. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family:Arial;">Me extraño. “<span class="apple-style-span">Es que todo ha sido tan intenso. Y yo con este cuerpo que es uno solito” Escribí.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="apple-style-span"><span style="font-family:Arial;">Ahora, además, tengo un cuerpo a la mitad, alargándome en una única mano el ruido y las luces. <o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="apple-style-span"><span style="font-family:Arial;">Ella se ha ido a dormir en una nuez perdida en algún lugar. <o:p></o:p></span></span></p>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-90462054045189033302010-02-18T08:26:00.000-08:002010-02-18T08:31:10.329-08:00In-ilio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S31qyaKI5BI/AAAAAAAAAWw/_mH2tHpnwac/s1600-h/1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 215px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S31qyaKI5BI/AAAAAAAAAWw/_mH2tHpnwac/s320/1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439621339181278226" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family:-webkit-sans-serif;font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px;font-size:13px;"><br /></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:-webkit-sans-serif;font-size:7;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px;font-size:48px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:-webkit-sans-serif;font-size:7;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px;font-size:48px;"><br /></span></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Delicia de perderse</span> en la imagen <i>presentida</i>. Yo me levanté de mi <b><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;">cadáver</span></b>, yo fui en busca de quien <span class="Apple-style-span" style="font-size:x-large;"><b>soy</b></span>. Peregrina de <b><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">mí</span></i></b>, he ido hacia la que duerme en un <span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><i>país al viento</i></span>.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;">A.P.</span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:-webkit-sans-serif;font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px;font-size:13px;"><br /></span></span></div></div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-88156751924340730962010-02-11T09:22:00.000-08:002010-02-11T09:38:34.158-08:00Incomprendida<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S3RAeZWIniI/AAAAAAAAAWg/lY5nTonhEvg/s1600-h/oriana+cumple+de+kari+007.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S3RAeZWIniI/AAAAAAAAAWg/lY5nTonhEvg/s200/oriana+cumple+de+kari+007.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437041541087010338" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>Ori: - Olipasalam (?)</div><div>K: -Y vino papá Noel ayer?</div><div>Ori: - Si</div><div>K: Y , ¿qué le dijiste vos?</div><div>Ori: ecaeteda </div><div>K: ¿Qué cosa?!</div><div>Ori: Catera</div><div>Madre: ¿Cartera? ¿Qué cartera?</div><div>K: ¿Tenía una cartera grande?</div><div>Ori: No, co, e coche. </div><div>K: ¿Coche?</div><div>Ori: Si</div><div>K: ¿Vino en coche?</div><div>Madre: Noooo, bajó por la escalera</div><div>(Oriana y ceño fruncido)</div><div>K: ¿Tenía una bolsa grande?</div><div>Ori: Si.</div><div>K: ¿y qué tenía en la bolsa?</div><div>Ori: Acompamacé.</div><div>Madre: ¿A comprar al almacén? ¿Que? Cualquier cosa, Ori....</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Quizas intentaba decirnos que quería una cartera. Quizas se arrepintió y quiso un coche. O quizas queria decir que papá Noel compra en el almacén de Doña Alicia.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-41858543507048461872010-02-10T08:48:00.000-08:002010-02-10T08:58:32.654-08:00Comprendida en metaforas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S3LkoKH5xlI/AAAAAAAAAWI/g5vJPmemGO4/s1600-h/alejandra+sanguinetti.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 399px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S3LkoKH5xlI/AAAAAAAAAWI/g5vJPmemGO4/s400/alejandra+sanguinetti.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436659078753011282" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 10px; ">ALEJANDRA SANGUINETTI</span></div></span><div><br /></div>Life’s but a walking <span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;">shadow</span>, a poor player<br />That struts and frets his hour upon the stage<br />And then is heard no more: it is a tale<br />Told by an <span class="Apple-style-span" style="font-size:x-large;"><b>idiot</b></span>, full of <b>sound</b> and fury,<br /> Signifying <b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">NOTHING</span></b>.<div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;">--------------------------</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div style="text-align: right;">La vida no es más que una sombra errante, un pobre actor</div><div style="text-align: right;">que se pavonea y apura su hora sobre el escenario</div><div style="text-align: right;">para jamás volver a ser oído: es un relato</div><div style="text-align: right;">contado por un idiota, lleno de ruido y furia,</div><div style="text-align: right;">que no significa nada.</div></div><div><br /></div><div><br /></div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-65180456718108729092010-02-02T08:02:00.001-08:002010-02-02T08:03:54.751-08:00Super Hombre<object width="480" height="295"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/eWTJIBGNId0&hl=es_ES&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/eWTJIBGNId0&hl=es_ES&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="295"></embed></object>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-56608037170262643922010-02-02T05:05:00.000-08:002010-02-02T05:11:25.126-08:00La Señorita Arena<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vOhf3OvRXKg&hl=es_ES&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/vOhf3OvRXKg&hl=es_ES&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-29643429153866676982010-01-26T09:26:00.000-08:002010-01-26T09:38:37.644-08:00Dialogos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S18nl2puNGI/AAAAAAAAAWA/_qDCMo_fpt8/s1600-h/Da"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S18nl2puNGI/AAAAAAAAAWA/_qDCMo_fpt8/s400/Da" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431103206911259746" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><span class="Apple-style-span" style="text-decoration: underline;"><br /></span></span></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>- No tengo mucha gente a la que le leo algo y me presta atención. Por eso te leo a vos. Cuando me doy cuenta de que termino y me dicen "Ay, que lindo", no lo hago nunca mas. Pienso "no no no... te lo lei para que pienses algo tuyo..., para que...."</div><div>- Para ver como se te caía la cara. Para poder disfrutarlo (Risas) como no lo pude disfrutar cuando se me cayó la cara a mi. Para jugar a ser Dios un rato...</div><div>...<b><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Dios señalandome desde arriba y riendose "JA JA JA, si si si, y creiste que todo se trataba de haberte tomado ese bondi a ESA hora... Muajajajaja - ".</span></b></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: right;">Fuera Diablooooo. Fuck Confucio, pero cómo te quiero.</div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:-webkit-sans-serif;font-size:85%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 10px; line-height: 19px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:-webkit-sans-serif;font-size:85%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 10px; line-height: 19px;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: -webkit-sans-serif; line-height: 19px; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">"Does that bother anybody else, the idea that God might be </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">fucking with our heads</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">? I have trouble sleeping with that knowledge, some prankster god runnin' around,</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"> </span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">"We'll see who believes in me now."</span></span></div><div><br /></div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-64482851286237444862010-01-24T19:34:00.000-08:002010-01-24T19:42:33.898-08:00(Julio y Yo...¿No deberíamos los argentinos (y esto no vale solamente para la literatura) retroceder primero, bajar primero, tocar lo más amargo, lo más repugnante, lo más obsceno, todo lo que una historia de espaldas al país nos escamoteó tanto tiempo a cambio de la ilusión de nuestra grandeza y nuestra cultura, y así, después de haber tocado fondo, ganarnos el derecho a remontar hacia nosotros mismos, a ser de verdad lo que tenemos que ser?<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;">... alguna vez caminaremos por París, y se me cortará </span><br /><span style="font-size:78%;">la voz </span><br /><span style="font-size:78%;">al decirle</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;">Oh</span><br /><span style="font-size:78%;">Julio</span><br /><span style="font-size:78%;">Amor</span><br /><span style="font-size:78%;">Mío.)</span>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-40181766773694742442010-01-24T19:10:00.000-08:002010-01-24T19:29:13.086-08:00El rey se mueve un sólo casilleroHablabamos sentadas en el cordón de la Avenida, mientras el hollín nos iba vistiendo -capa por capa- la piel, y las miserias.<br />Julia narraba como desde una cápsula; contaba a medias palabras una historia larga y antigua, y traía - con la mirada flotando en un espacio diferente a la calle, la noche, el viernes y yo-; traía colinas, castillos, torres... Y al Rey.<br /><br />Y Yo, como soy una hija de puta, le convidé un manjar a su memoria.<br /><br />.<br />.<br />.<br />.<br />.<br /><br />Él nene jugando al rey, no es el Rey: es un nene jugando al Rey.<br /><br /><br /><br />Y si queremos eso, Julia? Y si un día un bufón nos viene a avisar, desde mas allá del año 2000, que allá se han acabado las torres, las coronas, los dragones...?<br /><br /><br /><br />Jugaremos ajedrez en una batalla de cartón.Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-52595543229617479972010-01-23T14:05:00.000-08:002010-01-23T14:10:35.276-08:00Alone with everybody<a href="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S1tzWCKNM0I/AAAAAAAAAVw/K_yAqcXT5W8/s1600-h/Bukowski.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 184px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430060598099260226" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S1tzWCKNM0I/AAAAAAAAAVw/K_yAqcXT5W8/s320/Bukowski.jpg" /></a> <div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>the flesh covers the bone<br />and they put a mind<br />in there and<br /><strong>sometimes</strong> a soul,<br />and the women break<br />vases against the walls<br />and the men drink too<br />much<br />and nobody finds the<br />one<br />but keep<br />looking<br />crawling in and out<br />of beds.<br />flesh covers<br />the bone and the<br />flesh searches<br />for <strong><span style="font-size:130%;">more than<br />flesh</span></strong>.<br /><br />there's no chance<br />at all:<br />we are all <em>trapped</em><br />by a singular<br />fate.<br /><br /> <strong><span style="font-size:180%;"> nobody ever finds<br /> the one.<br /></span></strong><br />the city dumps fill<br />the junkyards fill<br />the madhouses fill<br />the hospitals fill<br />the graveyards fill<br /><br /><em>nothing else<br />fills.</em><br /></div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-60958140640644371942010-01-19T18:51:00.000-08:002010-01-19T18:52:06.687-08:00¿Qué es un fantasma?¿Que es un fantasma?, preguntó Stephen. Un hombre que se ha desvanecido hasta ser impalpable, por <b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">muerte</span></b>, por <b><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">ausencia</span></b>, por cambio de costumbres.Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-30567408612205339662010-01-19T18:50:00.001-08:002010-01-19T18:50:49.527-08:00Un CreyenteAl caer la tarde, dos desconocidos se encuentran en los oscuros corredores de una galería de cuadros. Con un ligero escalofrío, uno de ellos dijo: <br /><br />-Este lugar es siniestro. ¿Usted cree en fantasmas? <br /><br />-Yo no -respondió el otro-. ¿Y usted? <br /><br />-Yo sí -dijo el primero, y desapareció <br /><br /><br /><br />(G.L.F.)Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-81139684073299538702010-01-17T07:02:00.000-08:002010-02-11T09:51:47.359-08:00Un CD dado vuelta<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S3RCWmWLb8I/AAAAAAAAAWo/t9fRVm10aeU/s1600-h/33.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S3RCWmWLb8I/AAAAAAAAAWo/t9fRVm10aeU/s320/33.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437043606161158082" /></a><br />La ciudad es un monstruo de ojos abiertos y ciegos. Está envuelta en papel de metal.<br />Ellos. Aspirando el sueño de respirar, se van, se van, se van...<br />Y justo al saltar, queman las plumas.Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-39670525337677819872010-01-17T06:47:00.000-08:002010-01-17T07:05:57.409-08:00Hay hombres sobrios<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); line-height: 18px; font-size:12px;">y aplomados, a los que la desgracia los quiebra por adentro, sin que se vea. No saben quejarse, son ceremoniosos y gentiles, piensan que los demàs actuarán con la misma magnanimidad que ellos usan en la vida. El punto de maxima ruptura se produce cuando empieza el desengaño.</span><br /><br /><br /><br /><br />Mr. P quote.Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-65206778133484297692010-01-17T06:36:00.000-08:002010-01-17T06:46:36.526-08:00Eso<div><br /></div><div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S1MiBUPxuqI/AAAAAAAAAVo/WZd-YlbV7Z0/s1600-h/Piglia"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 147px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/S1MiBUPxuqI/AAAAAAAAAVo/WZd-YlbV7Z0/s200/Piglia" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5427719381921675938" /></a><br /><div><br /></div><div>En esos días, en medio de la desbandada, en una de las habitaciones desmanteladas empecé a escribir un Diario. ¿Qué buscaba? Negar la realidad, rechazar lo que venía. La Literatura es una forma privada de la utopía.</div><div><br /></div><div><br /></div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-82865565294610763112010-01-03T08:37:00.000-08:002010-01-03T08:38:48.656-08:00Felisberto<div><br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; font-size: 13px; ">La propaganda de estos muebles me tomó desprevenido. Yo había ido a pasar un mes de vacaciones a un lugar cercano y no había querido enterarme de lo que ocurriera en la ciudad. Cuando llegué de vuelta hacía mucho calor y esa misma noche fui a una playa. Volvía a mi pieza más bien temprano y un poco malhumorado por lo que me había ocurrido en el tranvía. Lo tomé en la playa y me tocó sentarme en un lugar que daba al pasillo. Como todavía hacía mucho calor, había puesto mi saco en las rodillas y traía los brazos al aire, pues mi camisa era de manga corta. Entre las personas que andaban por el pasillo hubo una que de pronto me dijo:</span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px; ">-Con su permiso, por favor...</span></div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><div style="text-align: justify;">Y yo respondí con rapidez:</div><div style="text-align: justify;">-Es de usted.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero no sólo no comprendí lo que pasaba sino que me asusté. En ese instante ocurrieron muchas cosas. La primera fue que aun cuando ese señor no había terminado de pedirme permiso, y mientras yo le contestaba, él ya me frotaba el brazo desnudo con algo frío que no sé por qué creí que fuera saliva. Y cuando yo había terminado de decir "es de usted" ya sentí un pinchazo y vi una jeringa grande con letras. Al mismo tiempo una gorda que iba en otro asiento decía:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Después a mí.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Yo debo haber hecho un movimiento brusco con el brazo porque el hombre de la jeringa dijo:</div><div style="text-align: justify;">-¡Ah!, lo voy a lastimar... quieto un...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pronto sacó la jeringa en medio de la sonrisa de otros pasajeros que habían visto mi cara. Después empezó a frotar el brazo de la gorda y ella miraba operar muy complacida. A pesar de que la jeringa era grande, sólo echaba un pequeño chorro con un golpe de resorte. Entonces leí las letras amarillas que había a lo largo del tubo: Muebles "El Canario". Después me dio vergüenza preguntar de qué se trataba y decidí enterarme al otro día por los diarios. Pero apenas bajé del tranvía pensé: "No podrá ser un fortificante; tendrá que ser algo que deje consecuencias visibles si realmente se trata de una propaganda." Sin embargo, yo no sabía bien de qué se trataba; pero estaba muy cansado y me empeciné en no hacer caso. De cualquier manera estaba seguro de que no se permitiría dopar al público con ninguna droga. Antes de dormirme pensé que a lo mejor habrían querido producir algún estado físico de placer o bienestar. Todavía no había pasado al sueño cuando oí en mí el canto de un pajarito. No tenía la calidad de algo recordado ni del sonido que nos llega de afuera. Era anormal como una enfermedad nueva; pero también había un matiz irónico; como si la enfermedad se sintiera contenta y se hubiera puesto a cantar. Estas sensaciones pasaron rápidamente y en seguida apareció algo más concreto: oí sonar en mi cabeza una voz que decía:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Hola, hola; transmite difusora "El Canario"... hola, hola, audición especial. Las personas sensibilizadas para estas transmisiones... etc., etc.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Todo esto lo oía de pie, descalzo, al costado de la cama y sin animarme a encender la luz; había dado un salto y me había quedado duro en ese lugar; parecía imposible que aquello sonara dentro de mi cabeza. Me volví a tirar en la cama y por último me decidí a esperar. Ahora estaban pasando indicaciones a propósito de los pagos en cuotas de los muebles "El Canario". Y de pronto dijeron:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Como primer número se transmitirá el tango...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Desesperado, me metí debajo de una cobija gruesa; entonces oí todo con más claridad, pues la cobija atenuaba los ruidos de la calle y yo sentía mejor lo que ocurría dentro de mi cabeza. En seguida me saqué la cobija y empecé a caminar por la habitación; esto me aliviaba un poco pero yo tenía como un secreto empecinamiento en oír y en quejarme de mi desgracia. Me acosté de nuevo y al agarrarme de los barrotes de la cama volví a oír el tango con más nitidez.</div><div style="text-align: justify;">Al rato me encontraba en la calle: buscaba otros ruidos que atenuaran el que sentía en la cabeza. Pensé comprar un diario, informarme de la dirección de la radio y preguntar qué habría que hacer para anular el efecto de la inyección. Pero vino un tranvía y lo tomé. A los pocos instantes el tranvía pasó por un lugar donde las vías se hallaban en mal estado y el gran ruido me alivió de otro tango que tocaban ahora; pero de pronto miré para dentro del tranvía y vi otro hombre con otra jeringa; le estaba dando inyecciones a unos niños que iban sentados en asientos transversales. Fui hasta allí y le pregunté qué había que hacer para anular el efecto de una inyección que me habían dado hacía una hora. Él me miró asombrado y dijo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¿No le agrada la transmisión?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Absolutamente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Espere unos momentos y empezará una novela en episodios.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Horrible -le dije.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Él siguió con las inyecciones y sacudía la cabeza haciendo una sonrisa. Yo no oía más el tango. Ahora volvían a hablar de los muebles. Por fin el hombre de la inyección me dijo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Señor, en todos los diarios ha salido el aviso de las tabletas "El Canario". Si a usted no le gusta la transmisión se toma una de ellas y pronto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-¡Pero ahora todas las farmacias están cerradas y yo voy a volverme loco!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En ese instante oí anunciar:</div><div style="text-align: justify;">-Y ahora transmitiremos una poesía titulada "Mi sillón querido", soneto compuesto especialmente para los muebles "El Canario".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Después el hombre de la inyección se acercó a mí para hablarme en secreto y me dijo:</div><div style="text-align: justify;">-Yo voy a arreglar su asunto de otra manera. Le cobraré un peso porque le veo cara honrada. Si usted me descubre pierdo el empleo, pues a la compañía le conviene más que se vendan las tabletas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Yo le apuré para que me dijera el secreto. Entonces él abrió la mano y dijo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Venga el peso.</div><div style="text-align: justify;">Y después que se lo di agregó:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Dese un baño de pies bien caliente.</div></span></span>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-84418158300794898882010-01-03T08:01:00.000-08:002010-01-03T08:20:48.315-08:00La Señora de los Cerebros<object width="446" height="326"><param name="movie" value="http://video.ted.com/assets/player/swf/EmbedPlayer.swf"></param><param name="allowFullScreen" value="true" /><param name="wmode" value="transparent"></param><param name="bgColor" value="#ffffff"></param> <param name="flashvars" value="vu=http://video.ted.com/talks/dynamic/JillBolteTaylor_2008-medium.flv&su=http://images.ted.com/images/ted/tedindex/embed-posters/JillBolteTaylor-2008.embed_thumbnail.jpg&vw=432&vh=240&ap=0&ti=229&introDuration=16500&adDuration=4000&postAdDuration=2000&adKeys=talk=jill_bolte_taylor_s_powerful_stroke_of_insight;year=2008;theme=medicine_without_borders;theme=master_storytellers;theme=how_the_mind_works;theme=top_10_tedtalks;event=TED2008;&preAdTag=tconf.ted/embed;tile=1;sz=512x288;" /><embed src="http://video.ted.com/assets/player/swf/EmbedPlayer.swf" pluginspace="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" bgColor="#ffffff" width="446" height="326" allowFullScreen="true" flashvars="vu=http://video.ted.com/talks/dynamic/JillBolteTaylor_2008-medium.flv&su=http://images.ted.com/images/ted/tedindex/embed-posters/JillBolteTaylor-2008.embed_thumbnail.jpg&vw=432&vh=240&ap=0&ti=229&introDuration=16500&adDuration=4000&postAdDuration=2000&adKeys=talk=jill_bolte_taylor_s_powerful_stroke_of_insight;year=2008;theme=medicine_without_borders;theme=master_storytellers;theme=how_the_mind_works;theme=top_10_tedtalks;event=TED2008;"></embed></object><br />(Hay una opción de subtitulos debajo del video, busquenla)<br /><br /><br /><br />HIPERCONCIENCIA.Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-82224345257752535932009-12-31T17:52:00.000-08:002009-12-31T18:05:33.761-08:00Espantando los pájaros del Nuevo Año<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/Sz1YSPXQoXI/AAAAAAAAAVg/JpsheaMtxfY/s1600-h/oliverio.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 278px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/Sz1YSPXQoXI/AAAAAAAAAVg/JpsheaMtxfY/s400/oliverio.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421586596808925554" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><span class="Apple-style-span" style="text-decoration: underline;"><br /></span></span></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><div style="text-align: justify;">Mi abuela (que no era tuerta) me decía:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Las mujeres cuestan demasiado trabajo o no valen la pena. ¡Puebla tu sueño con las que te gusten y serán tuyas mientras descansas!</div><div style="text-align: justify;">No te limpies los dientes, por lo menos, con los sexos usados. Rehuye, dentro de lo posible, las enfermedades venéreas, pero si alguna vez necesitas optar entre un premio a la virtud y la sífilis, no trepides un solo instante: ¡El mercurio es mucho menos pesado que la abstinencia!</div><div style="text-align: justify;">Cuando unas nalgas te sonrían, no se lo confíes ni a los gatos. Recuerda que nunca encontrarás un sitio mejor donde meter la lengua que tu propio bolsillo, y que vale más un sexo en la mano que cien volando</div><div style="text-align: justify;">Pero a mi abuela le gustaba contradecirse, y después de pedirme que le buscase los anteojos que tenía sobre la frente, agregaba con voz de daguerrotipo:</div><div style="text-align: justify;">La vida —te lo digo por experiencia— es un largo embrutecimiento. Ya ves en el estado y en el estilo en que se encuentra tu pobre abuela. ¡Si no fuese por la esperanza de ver un poco mejor después de muerta!...</div><div style="text-align: justify;">La costumbre nos teje, diariamente, una telaraña en las pupilas. Poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario, y aunque los mosquitos vuelen tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arcángeles. Cuando una tía nos lleva de visita, saludamos a todo el mundo, pero tenemos vergüenza de estrecharle la mano al señor gato, y más tarde, al sentir deseos de viajar, tomamos un boleto en una agencia de vapores, en vez de metamorfosear una silla en transatlántico.</div><div style="text-align: justify;">Por eso —aunque me creas completamente chocha— nunca me cansaré de repetirte que no debes renunciar ni a tu derecho de renunciar. El dolor de muelas, las estadísticas municipales, la utilización del aserrín, de la viruta y otros desperdicios, pueden proporcionarnos una satisfacción insospechada. Abre los brazos y no te niegues al clarinete, ni a las faltas de ortografía. Confecciónate una nueva virginidad cada cinco minutos y escucha estos consejos como si te los diera una moldura, pues aunque la experiencia sea una enfermedad que ofrece tan poco peligro de contagio, no debes exponerte a que te influencie ni tan siquiera tu propia sombra.</div><div style="text-align: justify;">¡La imitación ha prostituido hasta a los alfileres de corbata!</div></span>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-37091789886988986222009-12-26T02:00:00.000-08:002009-12-27T23:49:24.576-08:00The night WE killed the scriptwriter / Capítulo Uno: Everything in its wrong place<span style="font-family:Arial;"></span><a href="http://1.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/SzhKbpj06YI/AAAAAAAAAUI/_J70c0xS-1Y/s1600-h/Bill.jpg"></a><br /><br /><div align="justify"><br /><span style="font-family:arial;"><span style="font-size:85%;color:#666666;"><em>-Esta Realidad es una mierda - decía Julia en medio de la aventura- pero la gente me viene a felicitar por lo bien que me veo. Y eso quiere decir que estoy haciendo las cosas MUY bien .</em><br /></span><br /><br /><br /><br /><span style="color:#000000;">Armanda se sube al 71 como subiendo el telón (sin saberlo). El hombre Tourette se sienta a su lado, y a la velocidad de la luz le pregunta:<br />-QuéhoraES?<br />-Las dos de la mañana en punto.<br /><br />Luego el hombre Tourette grita palabras como "Mami", chifla, se arranca incoherencias de la boca y las pega por una milesima de segundo en el aire denso de la noche que el colectivo interrumpe a cada rato. Freak Show Sres. Funcion Especial: "La noche que matamos al guionista". Baja el telón.<br /><br /></span></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/night-we-killed-scriptwriter-capitulo_26.html">Capitulo 2</a></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/night-we-killed-scriptwriter-capitulo_8667.html">Capitulo 3</a></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/night-we-killed-scriptwriter-capitulo_02.html">Capitulo 4</a></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/hace-anos-armanda-contaba-que-le.html">Interludio</a></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/night-we-killed-scriptwriter-capitulo_27.html">Capitulo 5</a></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/night-we-killed-scriptwriter-capitulo_3010.html">Capitulo 6</a></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/armanda-y-julia-hablan-de-lo-vagamente.html">Interludio II</a></span></div><div align="right"><span style="font-size:85%;"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/en-la-interseccion-cada-una-camina-casa.html">Final</a></span></div>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4405541030935024157.post-27715899018559271862009-12-26T01:59:00.000-08:002009-12-27T23:58:40.000-08:00The night WE killed the scriptwriter / Capitulo Dos: Non Smokers die everyday.<span style="font-family:Arial;"></span><a href="http://1.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/SzhLmBki7nI/AAAAAAAAAUQ/G5Tix1f8fGo/s1600-h/Bill.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 199px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420165268169223794" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_c3NtYD8MOxk/SzhLmBki7nI/AAAAAAAAAUQ/G5Tix1f8fGo/s200/Bill.jpg" /></a><br /><div align="justify"><br /><br /><span style="font-family:arial;color:#000000;">El taxi tiene un cartel que prohibe en tres idiomas. NO FUMAR. NO SMOKING. Y el tercero que Armanda no entiende. Pregunta. El taxista la corrige tres veces con la pronunciación, hasta que ella se le muere de risa en la cara.<br />- ¿Sabés por que te reís?<br />- Porque soy idiota, señor.<br />- Mirá, no te hablo más.<br />- No, digame, que sino ¿como aprendo algo?<br />- (Casi grita) ES EN GUARANI!.<br /><br /><br /><br />Julia y Lucresia compran cigarrillos en Avenida Santa Fe, rodeadas de un calor de goma. Las tres Sombrereras esperan detrás, envueltas sus cabezas en bufandas.<br />Armanda quiere recordar una linea y se traba. Julia la mira, con esa sonrisa macabra de quien tiene buena memoria.<br />- "Silly Hats <strong>ONLY</strong>". (<a href="http://vids.myspace.com/index.cfm?fuseaction=vids.individual&videoid=2312641">Risas</a>) </span></div><span style="font-family:arial;color:#000000;"></span><br /><p><span style="font-family:arial;color:#000000;"></span></p><p><span style="font-family:arial;color:#000000;"><br />Cuasimodo y los 40 ladrones cierran el telón.<br /></span></p><p><span style="font-family:arial;color:#000000;"></p></span><p style="TEXT-ALIGN: right; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="right"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#666666;"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/night-we-killed-scriptwriter-capitulo.html">Capitulo 1</a></span></p><p style="TEXT-ALIGN: right; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="right"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/night-we-killed-scriptwriter-capitulo_8667.html"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#666666;">Capitulo 3</span></a><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></p><p style="TEXT-ALIGN: right; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="right"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/night-we-killed-scriptwriter-capitulo_02.html"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#666666;">Capitulo 4</span></a></p><p style="TEXT-ALIGN: right; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="right"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/hace-anos-armanda-contaba-que-le.html"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#666666;">Interludio</span></a><o:p></o:p></p><p style="TEXT-ALIGN: right; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="right"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/night-we-killed-scriptwriter-capitulo_27.html"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#666666;">Capitulo 5</span></a><o:p></o:p></p><p style="TEXT-ALIGN: right; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="right"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/night-we-killed-scriptwriter-capitulo_3010.html"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#666666;">Capitulo 6</span></a><o:p></o:p></p><p style="TEXT-ALIGN: right; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="right"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/armanda-y-julia-hablan-de-lo-vagamente.html"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#666666;">Interludio II</span></a><o:p></o:p></p><p style="TEXT-ALIGN: right; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="MsoNormal" align="right"><a href="http://mundofugas.blogspot.com/2009/12/en-la-interseccion-cada-una-camina-casa.html"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#666666;">Final</span></a><o:p></o:p></p>Khttp://www.blogger.com/profile/07828255087422746967noreply@blogger.com1