Hablabamos sentadas en el cordón de la Avenida, mientras el hollín nos iba vistiendo -capa por capa- la piel, y las miserias.
Julia narraba como desde una cápsula; contaba a medias palabras una historia larga y antigua, y traía - con la mirada flotando en un espacio diferente a la calle, la noche, el viernes y yo-; traía colinas, castillos, torres... Y al Rey.
Y Yo, como soy una hija de puta, le convidé un manjar a su memoria.
.
.
.
.
.
Él nene jugando al rey, no es el Rey: es un nene jugando al Rey.
Y si queremos eso, Julia? Y si un día un bufón nos viene a avisar, desde mas allá del año 2000, que allá se han acabado las torres, las coronas, los dragones...?
Jugaremos ajedrez en una batalla de cartón.
Tal vez venga Enoch Soames a decirle que estan todos pelados, y adelante, adelante no hay nada, si. Claro que no hay dragones, ni torres; AFUERA.
ResponderEliminarAdentro es suyo.
Tal vez lo encuentre, tal vez vuelva a sentirlo, tal vez nunca lo encuentre, tal vez crea que nunca lo ha sentido.
Pero, no puedo olvidar, que Julia durmio, años, en la cama del Rey.
Ardio entre los fuegos de vivir en la jaula, pero el Rey, era suyo.
Y sin embargo: se escapo.
Y entonces, en que quedamos?
Que queremos?
Tal vez nunca lo sepa,
por lo pronto:
pelo largo, y que no lea.