Verborragia de Jueves

Arte > Andrés Lozano

I.

Mil doscientos treinta y cuatro pájaros saliendo de tus ojos. Agitando alas, provocativos, en mi nariz. Todo lo que siempre tuve es olfato. Y falla. Fuga de palabras que no dicen nada...
Ahí los ojos. Ahí las manos. Y las malditas palabras explotandolo todo.No desesperes. Hay muchas vidas esperando vivirse. ¿Sabías?

Por lo menos tendría una excusa. Pero no quiero más excusas. Me quedo con un olfato a medias. Mentiras Piadosas. Un puerto en cada amor.Caigo en cámara lenta, suave, sin retorno posible, en las palabras...

II.

Sentada en la tapita de una botella. Si escribo es para identificar, en la nebulosa, tu nombre, el mío, el vino tinto derramandose en el mantel, la cinta de un cassette enredada.
Me perseguís. Como si intentaras girar la rueda y que todo cambie.
De repente, entonces, ya no seríamos ni vos ni yo, nos confundiríamos entre la gente, el aire y las particulas de agua. Seríamos libres. Enredados, derramados, silenciosos, extasiados: libres.
No hay nada más preciado que la libertad de ser dos.
Los pies meciéndose fuera de la tapita de una botella. Yo mirándote y, con la esquina de mi ojo izquierdo, imaginando cientos de mundos en donde vos y yo y todos los demás nos cruzaremos bajo otras formas. Nunca más habrá vacío. No hay vacío. Cómo duele. No cuánto: cómo.
Te pusiste ahí. Me trajiste hasta aquí. Y yo acepté ponerte y que me traigas.

III. ( y 1/2)

She: If I follow you and you follow me, we are not going to get anywhere.
He: We will get somewhere.

"Extraños" (o "La leve unión de eventos no-trascendentales que me recuerdan tu nombre)

Autor: Nikolaj Deleauran (Gracias Nikito)

Estabamos ahí.
Me rascaba tus miradas en la nuca.
Clavaba uñas de aire en tu espalda.
Siempre en un juego de detraces,
dizfraces.

No sabés mi segundo nombre.
(El Café me gusta fuerte).
Las aventuras que te conté
antes las seleccioné.

Pero "extraños" son esas cabezas
que caminan
y no se miran.
Mi pupila y yo
escribimos un par de cosas
en el blanco de tus espejos.

Corrientes, Florida, Avenida de Mayo.
Nadie se da cuenta:
Camino sin cabeza.
Hoy alguien dijo tu nombre.
Te copié, entonces,
tu sonrisa de vainilla.

El mundo es una servilleta, pensé.
Durmamos juntos
vos, yo y mil golondrinas
en esta esquina.
Ya habrá tiempo de volar.

Apurate, el sol se apaga.




Preámbulo final (porque anterior hubiera sido explicativo, no disparador)

Hay un hilo mágico (de tanza, casi siempre, porque sirve para pescar; pero puede ser de lana, de coser, o de cobre,como el de los teléfonos... y de otros cientos de materiales insospechados). Hay un hilo mágico, decía, entre los pequeños eventos no trascendentales y el igualmente no trascendental evento que surge de ellos.

Entonces (para graficar y no perder el hilo) Hay un mate-para-que-te-vayas-con-algo-calentito-en-la panza y un mural, hecho por un escritor que me cuenta que alguien nos escribió algo. Hay una calle, una señora que vende panchos y una paloma al lado que me mira y sonríe. Hay un subte y mil caras de gente extraña a la que le molesta tocarse, aunque sea invierno y tengan la piel escondida en mil lanas. Y hay un cuadernito pequeño que siempre llevo conmigo, por si pasa algo muy importante; como ver unirse a los eventos no trascendentales.

En fin, ¿Hace ruido un árbol si se cae y no hay nadie ahí para oir que se cae? No sé, pero por las dudas, paso las palabras.

How soon is now?

I am the son // and the heir // of a shyness that is criminally vulgar.// I am the son and heir // of nothing in particular.
You shut your mouth. // How can you say // I go about things the wrong way. // I am Human and I need to be loved // just like everybody else does.
"There's a club, if you'd like to go." // "You could meet somebody who really loves you." // So you go // and you stand on your own // and you leave on your own // and you go home //and you cry // and you want to die.
When you say it's gonna happen now// Well, when exactly do you mean? // See I've already waited too long // and all my hope is gone. // I am Human and I need to be loved// just like everybody else does.

Felicidad: obra en construcción

Artist> Stella Im Hultberg - Obra> I can't dissapear

Nos dejamos estar sin estar. Nos damos el gusto de llorar y patalear y preguntar alto : "¿Qué hice yo para merecer esto?"

Acumulando pudredumbre y miedos hasta que ya no cabe más nada en el interior y lo vomitamos TODO. Ahi están quienes nos quieren, aguantando nuestras paredes, sosteniendo a través de un amor que infla y pesa.

Al final logramos que empiecen a repugnarse al vernos y deseen, en el fondo mas oscuro, que tengamos el valor de apretar el gatillo, hundir la navaja o saltar.

Pero la pelicula hollywoodense no corre. Mientras tanto cada día recitamos nuestro eterno obituario.

Puta. Bajemos el telón y hagamos el amor.

Tecnología Versus?

La veías parada ahi, con su contextura plástica y gomosa, descalza y despeinada y no podías creer que te hiciera pensar en los sufijos y los prefijos como revelaciones directas de la propia naturaleza. La mirabas andar de un lado al otro, tapando y destapando la fibra de la pizarra y sentías que no solo había estudiado a las Letras, sino que había comprendido el "algo" detrás de ellas. A veces me parecía que era una condena (sabrosa), no poder explicar con las letras el sentido oculto detras de ellas.
De repente soltó la frase al aire y desde entonces no he podido (ni deseado) deshacerme de esa idea.

"La Gramática... la Lengua... es una manera de ver el mundo, de ordenarlo".

La rueda gira y cierra. El Hombre ve al mundo, actua sobre él y luego crea, manipula (en un aire que no es aire) su realidad con conceptos. La Lengua es Tecnología, pues... Primigenia. Luego el hombre se investiga a si mismo, y trata de definir qué dice cuando dice. Qué sabemos cuando sabemos un concepto.

Así la RAE ha dilucidado que Tecnología es una palabra del griego τεχνολογα que deviene a su vez de τχνη, arte, y λγος, tratado.

Y enumera como significados:
1. f. Conjunto de teorías y de técnicas que permiten el aprovechamiento práctico del conocimiento científico.
2. f. Tratado de los términos técnicos.
3. f. Lenguaje propio de una ciencia o de un arte.

¿Hay puentes entre los territorios del arte, la tecnología, el lenguaje? ¿No son más bien especies proliferantes de una misma selva?

Finalmente, si el Arte y la Tecnología son Lenguajes. ¿Estamos acaso, con nuestra mano, haciendo que unas se vuelvan las plagas de las otras?


Mejor dicho, ¿hacia donde estamos llevando esta gran masa de verdes horizontes?

Tête à Tête

Oriana se acerca a mi con curiosidad de saber que estoy curioseando. Le ofrezco sentarse sobre mis piernas y admirar conmigo la revista. En ella Kurt Cobain muestra orgulloso su torso desnudo.

- ¿qué son esto?- pregunta la infante apoyando sus deditos en el cuché.

- Tetillas - respondo, al mismo tiempo que reparo en lo ridículo y malsonante del nombre. (¿a quién pudo habérsele ocurrido?)

- Tetas- me corrige la niña.

- No… - explico- las mujeres tienen tetas. Y como las de los hombres son más chiquitas se llaman “tetillas”- (¿a quién pudo habérsele ocurrido?)

- Ahhh- musita- ¿Y vos que tenés?

- Mmmm no sé… ¿yo qué tengo?- le paso la pelota.

Oriana asoma su cabecita entre mi camiseta, apoya sus manos y tironea, las mira (una gota esta a punto de caer de mi frente), las vuelve a mirar…

- VOS TENÉS TETAS- sentencia.

Respiro aliviada.

Dias de Mujer

Día de la Mujer. La Trastienda. La ausencia de la vorágine porteña, hace que olvidemos que estamos en su corazón. Sabe a domingo en el Centro, bah.

(Nota: Cómo nos pesa el barrio. Nos marca a fuego esta actitud demasiado pajuerana para citizen, y demasiado oriunda para campesinas)

Miro a los adolescentes que copan la fila y no termino de entender si es una parodia futurista de los Ochenta, o si yo para llegar a Buenos Aires en vez de un avión me tomé un Delorean. Me quedo con la duda.

Dentro nos esperan: una mesa, dos sillas y un Cabernet. Las Sirenas van desfilando sobre el escenario. De repente toman la forma de mi madre, casi sin escala son mis abuelas, mi maestra de quinto grado, y así…¿será que todavía nos persigue, desde los tiempos más remotos, un arquetipo femenino?. ¿Somos finalmente, lo mismo? ¿La misma especie, la misma clase, distinto grado? Me quedo con la duda una vez más.

Varias experiencias de la vida cotidiana me llevan una y otra vez a ese momento, como si se tratara de la pinza que une los eslabones de una cadena que es en este momento es mi-desordenada-vida. Quizás porque la música es el único lenguaje universal que persiste, hay revelaciones que nos vienen en forma de canciones. ¿Será este uno de los caminos que nos lleve peregrinando a la cima? Me queda la duda, nuevamente.

Julianna Gatas nos regala un solo impecable. Una fanática grita: “Juli, diosa”.
El reconocimiento, al final, es complicidad del que oye, mira o percibe el arte creado por el artista. ¿Compartir los mismos ojos durante un parpadeo?(Los segundos que flota en el aire una frase, desde que sale de una boca hasta que llega; las milésimas que nos cuestan el ver una ventanita en un cuadro). Patria de ídolos en cada esquina. ¿Cuál es el precio de convertirse en fetiche?Hoy, mientras la imagen de un hombre que está lejos me persigue a todos lados, me dejo de preguntas y de dudas: me quedo con los hermosos versos de Lucas Marti, renaciendo de las profundidades de Mariana Baraj.

Te cambio mi pasión por algo. Intercambiémonos afectos. O pon papeles en mis manos, para atenuar a este dragón que siempre quiere un poco más.[…]Esta dama empieza a suspirar su ilusión. Cuéntale que planes escoltas para este amor. Dale a esta muñeca lo que el cuento le mostró, no hagas que despierte de las fauces […] Expuesta al podio la crucifixión de un cruel observador […] Mi reloj además de anclar dice adiós[…]Tesoro, mi tesoro… sos mi amor, todo incluido vos. Lo mío es tuyo como tuyo fue lo que me diste vos.Te cambio mi pasión por algo. Intercambiémonos afectos. O pon papeles en mis manos, para atenuar a este dragón que siempre quiere un poco más...

(¿Venderán en el Supermercado alimento para dragones con sabor a entrañas? Si alguien sabe, me avisa)

Vaquitas de modê

[Danu Dixit]

Sabias que hay un lugar del mundo donde las vacas tienen flequillo?!?!?!......Son hermosas.

Puntos de fuga

Escena numero dos. Un hombre, pongámosle de nombre: Ernesto... porque aparentemente es importante llamarse Ernesto. Y fue un hombre importante, qué decir. Por lo menos para mí, cuando era adolescente y todavía no me había enterado de que lo era.


Ernesto escribe sentado en su sillón. Ese sillón no combina con el color de la pared, pero él esta inmerso en la escritura y ni lo nota. La historia es de un hombre que se enamora de una mujer. Juan Pablo Castel y María Iribarne. Una historia del común, menos para aquellos que están siendo escritos por Ernesto y la padecen en carne viva.


Escena número tres. Una mujer es mirada por un hombre mientras mira un cuadro en donde hay una mujer en una ventana. Juan Pablo entiende que María acaba de entenderlo todo. Y el todo es él.


Escena número uno. Una muchacha, pongamosle de nombre: Karina. De importante no tiene nada. O nada más que el grueso. Karina escribe en una ventana de su computador dos escenas de la historia de un libro increíble, intentando explicar que la ventana que mira María es una fuga. Y que su ventana también.





Porque para eso se escribe, piensa. Para crear un mundo al cual fugarse un rato.



Quizás mi intención de explicar fue fallida. Entonces dejo, lo que logró explicarmelo a mi.





— ¿Sabes qué es un punto de fuga?
Lo miré. Vidal estaba de perfil. Me fijé en que tenía los párpados algo hinchados y caídos. Era la cara más blanca con el pelo más negro que yo había visto nunca. Andaba despistado en una lejanía y a lo peor se echaba a volar hacia ella en cualquier momento.
— Es cuando el paisaje ya no sigue porque la vista no alcanza. ¿No ves? Hay un punto, allí lejos, del que no puedes continuar. La tierra sigue, la llanura, los árboles, pero ni tú ni yo los vemos. Ese punto del que no puedes avanzar, a no ser con la imaginación o el catalejo, o con otra cosa, es el punto de fuga.
— ¿Por qué lo llamas punto de fuga?
— Porque si yo pudiera atravesarlo, entonces ya no me importaría lo que veo, sino lo de más allá, me fugaría de esto, me iría, sería otro.


(Fragmento de "La media distancia" de Alejandro Gándara)