miércoles, 26 de agosto de 2009

Cry me a River

( tenías tanta razón)








El Pacífico se revuelve con esa rabia sana de las aguas viejas.
Juan me pregunta por qué lloro. Y yo le barajo motivos que no creo.
Me balancea al ritmo de ese blues que tanto le gusta. Y somos solo los dos bailando en una postal.

"Ahora, en serio, ¿Por qué llorás?"
No sé. No sé por qué llorar, con este sinsentir pesado, aburrido, que me persigue.
No sé, Juan.
Y él me dice que sí sabe.
Estás en el paraíso y no tenés con quien compartirlo.















Te puse esa mirada diagonal. No te entendí. No te escuché. Hasta esta madrugada.
¡Por eso tengo anestesiado el pulso!
¡Es eso!



Es eso.
Es que todo ha sido tan intenso. Y yo con este cuerpo que es uno solito.

lunes, 17 de agosto de 2009

María de los Ángeles Martínez lava los platos

(

Dan lava los platos.
- Es como la poesía de María de los Angeles Martinez. Te das cuenta? Nosotras la estamos citando al otro lado del mundo, contenta de que exista, y ella ni lo sabe. Seguro está lavando los platos ahora, no sabiendo que nosotras hablamos de ella.


Yo creo que el deseo universal de la entera raza humana, o por lo menos uno del top ten, es saber cuando alguien habla de uno.

La cosa es que busqué tu libro por todo Quito, y en vísperas navideñas, y no lo tiene NADIE. Y me peleé con una bibliotecaria que decía tener autores ecuatorianos y MENTÍA.
)

Ejemplos:





GRAVE

Ahora no tengo ganas
de levantarte de un disparo
la tapa de los sesos.
y en una cajita floreada
mandarle
partes
de ti,
mal cocinadas,
a la puta de tu madre...
me siento horriblemente
enamorada...
y te veo
y te beso
y te beso
y...
la homicida
se me duerme
se me rinde
se me muere

...en tus hermosas pestañas

FIN

Es duro descubrir de golpe
que la felicidad no era esto
de dar puñaladas…

(pero casi)

"You read the Bible?" "Not regularly."






(Escenísima)

"There's a passage I got memorized. Ezekiel 25:17. The path of the righteous man is beset on all sides by the inequities of the selfish and the tyranny of evil men. Blessed is he who, in the name of charity and good will, shepherds the weak through the valley of the darkness. For he is truly his brother's keeper and the finder of lost children. And I will strike down upon thee with great vengeance and furious anger those who attempt to poison and destroy my brothers. And you will know I am the Lord when I lay my vengeance upon you. I been sayin' that shit for years. And if you ever heard it, it meant your ass. I never really questioned what it meant. I thought it was just a cold-blooded thing to say to a motherfucker before you popped a cap in his ass. But I saw some shit this mornin', made me think twice. Now I'm thinkin': it could mean you're the evil man. And I'm the righteous man. And Mr. 9mm here, he's the shepherd protecting my righteous ass in the valley of darkness. Or it could be you're the righteous man, and I'm the shepherd and it's the world that's evil and selfish. I'd like that. But, that shit ain't the truth. The truth is you're the weak. And I'm the tyranny of evil men. But I'm tryin', Ringo. I'm tryin' real hard, to be a Shepherd."
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"Hay un pasaje que me memoricé, Ezequiel 25:17. El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que, en nombre de la caridad y de la buena voluntad, saque a los débiles del Valle de la Oscuridad. Porque es el autentico guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos. ¡Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquéllos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos! ¡Y tú sabrás que soy El Señor, cuando caiga mi venganza sobre ti!
Llevo años diciendo esta mierda, y si alguna vez lo escuchabas, significaba tu culo. No había pensado mucho en lo que significaba. Pensaba que era sólo una cosa de sangre fría que decirle a algún hijo de puta antes de reventarle una bala en el culo, pero esta mañana vi una mierda que me hizo pensar dos veces. Ahora se me ocurre: tal vez significa que vos sos el hombre malo, y yo soy el hombre recto, y que el señor 9 mm acá, es el pastor que protege mi recto culo en el valle de la oscuridad. O quizás es que vos sos el hombre recto, y yo soy el pastor, y es el mundo el que es injusto y egoísta. Me gustaría eso, pero esa mierda no es la verdad. La verdad es que vos sos el débil y yo soy la tiranía de los hombres malos. Pero lo estoy intentando, Ringo, estoy intentando con todas mis fuerzas, ser un Pastor."

Después del juego es antes del juego






"No cesaremos de explorar...
y el final de toda nuestra exploración
será llegar al punto de partida...
y reconocer el lugar por primera vez."
- T.S. Eliot

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El hombre...probablemente la más misteriosa de las especies de nuestro planeta. Un misterio de preguntas sin respuesta. ¿Quiénes somos? ¿De dónde venimos? ¿Adónde vamos? ¿Cómo sabemos lo que creemos que sabemos? ¿Por qué creemos lo que creemos?
lnnumerables preguntas en busca de una respuesta...una respuesta que dará lugar a una nueva pregunta...y la próxima respuesta dará lugar a la próxima pregunta y así sucesivamente. Pero, al final, ¿no es siempre la misma pregunta?
¿Y siempre la misma respuesta?

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¿Me amás?
Por supuesto.
¿Cómo estás tan seguro?
No sé. Simplemente estoy seguro.
Yo podría ser cualquier otra. ¿Por qué no?
Porque sos la mejor.
¿La mejor qué?
La mejor mujer.
¿De todas las mujeres del mundo?
Seguro.
¿Cómo lo sabés?
Simplemente lo sé.
Vos creés eso.
Está bien, creo eso.
¿Ves?
¿Qué?
No estás seguro.
¿Estás loca o qué?
¿Y si nunca me hubieses conocido?
¿Qué querés decir?
Le estarías diciendo lo mismo a otra.
Está bien, si es lo que querés escuchar.
No quiero escuchar nada. Quiero saber qué sentís.
Bueno, yo siento... que vos sos la mejor.
"Tus sentimientos", ¿qué es eso igual?
Yo. Mi corazón.
Tu Corazón dice: "Hola, Manni. Ella es la indicada".
Exactamente.
Y vos decís: "Gracias por la información. Nos vemos".
Exactamente.
¿Y vos hacés todo lo que tu corazón dice?
Bueno, en realidad no "dice" nada. No sé. Simplemente siente.
¿Y qué siente ahora?
Que alguien está haciendo preguntas estúpidas.


--------------

¿Qué harías si yo me muriera?
No te dejaría morir.
Sí, bueno... ¿Y si estuviera mortalmente enfermo?
Encontraría una forma.
¿Y si estuviera en coma y el médico dijera: "Sólo un día más"?
Te tiraría al mar. Terapia de Choque.
¿Y si me muriera igual?
¿Qué querés escuchar?
Dale. Decime.
lría a la isla de Rügen y tiraría tus Cenizas al viento.
¿Y después?
No sé. Es una pregunta estúpida.
Yo sé lo que harías. Te olvidarías de mi.
¡No!
Claro que sí. ¿Qué otra cosa podrías hacer? Seguro, guardarías luto unas semanas. No es una mala idea. Todos son realmente compasivos... y todo es increíblemente triste y todos sienten lástima por vos. Podés demostrarles a todos lo fuerte que sos. "Qué gran mujer", dicen. "Realmente se hace cargo de su vida en vez de llorar todo el día". Y de pronto aparece este hombre tan agradable y con ojos verdes. Y es supersensible, y te escucha todo el día. Y podés hablar todo lo que querés con él. Y podés decirle lo difícil que es todo para vos... y que tenés que cuidarte sola y no sabés qué va a pasar...y bla-bla-blá. Después te tirarías arriba de él y me tacharías de tu lista. Así son las cosas.
Manni.
¿Qué?
Todavía no te moriste.


lunes, 20 de julio de 2009

Cumpleaños que se vuelven Bitácoras de marinero o Cartas que son regalos

(Soundtrack -Click Derecho- Abrir en una ventana nueva-)

Termino de armar la mochila (por quinchagésima vez en mi vida, y por ultima vez -espero- en mucho tiempo)
Me queda media hora antes de tomar el mototaxi y abordar. Prendo el ipod, jorge drexler canta una cancion que me encanta, que dice que la vida es más compleja de lo que parece. Pongo los piecitos en el pacifico sur por última vez (lo de última vez, ya sé, es relativo, pero se me antoja justisimo para este sabor a despedida de todo).
Y pienso en vos. Pienso en vos porque es tu cumpleaños, la internet para variar no funciona, y mi cabeza está hecha una maraña de boludeces hoy (lidiar con tecnologia, en este estado, es el harakiri).
Los pies tocan la arena húmeda, esa arena que está lo suficientemente lejos de la arena seca y de las olas, me animo un par de pasos más, está frío, dejo que la piel se acostumbre, cierro los ojos y me digo: ella tiene que tener un poco de esto...
Entonces espero que la ola llegue y toque mis tobillos, y entonces te mando, en una version telepática, eólica, acuífera, un pedacito de sensación de wowquelindayfríaestáelagua.
Porque sé que te gusta el mar. Y que no te gusta tu cumpleaños en julio esta vez. Y porque te quiero, basicamente, porque a veces sos el unico oído que escucha como caigo como hoja a dormir en el suelo, en un bosque desierto.
Sé que el mar te arranca sonrisas. (raro, porque nunca estuvimos juntas en el mar).
A puro corazon de lágrimas y risotadas, estoy llegando.
Besos de pasos de gigante.



(Mientras tanto, del lado Atlántico)

martes, 23 de junio de 2009










Y luego del breve recorte de felicidad inexplicable, el inconfundible vacío. Apagada la furia cierta en el pecho. Y entonces, después del camino consabido: la encrucijada, los párpados caídos, las débiles manos intentando atrapar un aire, una arena, un agua.

Escenario irónico. Fotografías de cielos. Postales de pies descalzos en el mar. Sonrisas de medio lado. Costados de sonrisas.

¿Será simplemente la paz? ¿El vendaval libertario antes del aguacero?

El detalle débil de mi humanidad ni siquiera intenta ocultarse. Pero lo logra. Me deshojo en un bosque vacío. Aún no estoy segura de querer gritar.

Me encuentro a tientas, entre paredes que no veo, en alguna noche del mundo. Somos "los ciegos guiando a los ciegos". Extraños para siempre, rasguñando la soledad vagamente sin obtener nada. Nos queda pequeña la ilusión, así desnudos y con ojos inútiles bien despiertos, en una negrura densa que nos devora. Claro, podríamos estar en cualquier habitación del mundo, quizás en una calle llamada "Le route D' France", quizás en un callejón de Beirut. El único lugar donde estamos es en ningún lugar.

Somos varios los que, hace días, vivimos entre los nudos de la madera del techo que vemso antes de dormir.
No es arrogante tristeza. Es el deletreo suicida de un vacío inexpresable y torpe.
Y luego del breve recorte de felicidad de cada poro de la piel, cuánta obvia indiferencia doy.
Sigo intentando, terca, escribir palabras, y es sólo mi dedo cortando el aire en la neblina. No hay más nada. Espero, entonces.
Soy una hoja dormida en el suelo.

(Máncora, Perú)

martes, 26 de mayo de 2009

Conversaciones de tarde sin mate con Martín






No es nuestro cometido elaborar un plan válido para todas las épocas que se sucederán; en consecuencia, aumenta nuestra obligación para con el presente: urge que hagamos una crítica despiadada de todo lo que existe, despiadada en el sentido de que nuestra crítica no ha de temer ni sus propios resultados ni el conflicto con los poderes estatuídos.







Ja! Buena.

sábado, 23 de mayo de 2009




Duelo en la oscuridad
entre un diablo y la mujer.
La dama no cesa...

Entre mito incierto y lo real.
Laberinto en cruz casual.
Devoré la luz.

Juegas a desnudar
lo que hablamos casi ayer.
Desátame el tiempo.
Un amor brutal, casi brutal.
Mundo aparte, vicio cruel.
Bajo tierra.

Devoré la luz...
Nieve sobre cristal.
Páramo bajo piel.
Foto en blanco y negro.

Pierde el hilo lo ideal.
El mortal no quiere ser.
Devoré la luz.

La dama no cesa.



(Venezuela)

domingo, 17 de mayo de 2009

Dolores en diferido ó Cartas que no hablan de nada y dicen de todo



Como si fuera mas fácil así, trayéndote a la mente casi adrede, pero no... surge así...
Desconozco qué pensamientos te atan al cieloraso ahora, y me gustaría estar ahí, no para invadir los nudos de madera del techo, sino mas bien para ser una presencia accesible a tu mano, si asi lo necesitaras.
Pero la vida tiene otros planes, parece. Vamos a verlos con una sonrisa.

Me alegro de saberte fuerte, desde hace tiempo, de saberte humana... me alegro de que tarde quizás, pero muy bien seguro, te haya redescubierto.
Te quiero, eso me pasa, y las palabras se me vuelven toscas para hablarte de lo irreparable de algunas cosas. No tengo nada que decirte, sólo me queda el más honesto de mis abrazos, para que te agarres fuerte si el vendaval sopla fuerte alguna de esas noches de cieloraso, preguntas y nudos en la madera.
Me gusta tu sonrisa de medio lado, la fascinacion de tus telas de colores, tu tímida creatividad y tu adicción social al cigarrillo. Que no suene a zalamería, porque no lo es. Es mi forma de decirte que el mundo es tuyo.
El mío al menos, te lo comparto enterito, o de a partes, como quieras. Te doy el mejor de los paisajes que jamás vi, la mejor de las anécdotas que jamás viví, y con el mejor acento de los jamás escuchados te suelto (divertida, claro está) el te quiero mas sincero que jamás te dije.

Fuerza, fuerza fuerza, y cuando todo lo demas falle, acordate que del otro lado del espejo a mí me encanta lo que veo.

Cuidate, querete, y cuando y si lo deseas, me mandas las pestes que quieras, con lo que sea.


miércoles, 1 de abril de 2009

Escenarios



Como fantasmas de un circo sin memoria, haciendo maromas toscas, duras, desafiando a la gravedad sobre un puente, en una avenida, de una ciudad. Flotando en un aire denso y brillante, intermitente. Ilusiones estroboscópicas.
Adornados con parches de piel muerta y encías saladas.
Uno coleccionaba zapatos. Chanclas, botas, sandalias, todas colgadas a él. Un cienpiés en la jungla gris. Se reía de todos. Bajo el hombro tenía una muñeca de pelo tieso. Las pupilas le ardían de historias de piratas con patas de palo y prostitutas con bigotes.
Suspendidos niños, sin más burbujas de cristal que una bolsa plástica. Sombras de paso lento, perdiéndose en la manada, con mil ojos navaja pegados a la nuca.
Sobre el vidrio recién lustrado, las narices negras, viajando sobre el pastel, retorciéndose de un placer ajeno, en un paraíso de crema.
Si empiezo por el final ¿Donde encuentro la historia?
¿Cuanto puede decir, verdaderamente, una pupila dilatada tras un parabrisas?

Un segundo. Ella prendida al volante. De repente, son lo mismo, no hay diferencia. Miles de átomos en una galaxia. No hay vacío entre los dos. Son lo mismo.
La luz roja cambia a verde. Un segundo. Él vuelve a los zapatos de colección y ella sube el volumen de la radio.

El circo levanta el telón otra vez.

(Taganga, Colombia)