Después del juego es antes del juego

"No cesaremos de explorar...

y el final de toda nuestra exploración

será llegar al punto de partida...

y reconocer el lugar por primera vez."

- T.S. Eliot

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El hombre...probablemente la más misteriosa de las especies de nuestro planeta. Un misterio de preguntas sin respuesta. ¿Quiénes somos? ¿De dónde venimos? ¿Adónde vamos? ¿Cómo sabemos lo que creemos que sabemos? ¿Por qué creemos lo que creemos?

lnnumerables preguntas en busca de una respuesta...una respuesta que dará lugar a una nueva pregunta...y la próxima respuesta dará lugar a la próxima pregunta y así sucesivamente. Pero, al final, ¿no es siempre la misma pregunta?

¿Y siempre la misma respuesta?

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¿Me amás?

Por supuesto.

¿Cómo estás tan seguro?

No sé. Simplemente estoy seguro.

Yo podría ser cualquier otra. ¿Por qué no?

Porque sos la mejor.

¿La mejor qué?

La mejor mujer.

¿De todas las mujeres del mundo?

Seguro.

¿Cómo lo sabés?

Simplemente lo sé.

Vos creés eso.

Está bien, creo eso.

¿Ves?

¿Qué?

No estás seguro.

¿Estás loca o qué?

¿Y si nunca me hubieses conocido?

¿Qué querés decir?

Le estarías diciendo lo mismo a otra.

Está bien, si es lo que querés escuchar.

No quiero escuchar nada. Quiero saber qué sentís.

Bueno, yo siento... que vos sos la mejor.

"Tus sentimientos", ¿qué es eso igual?

Yo. Mi corazón.

Tu Corazón dice: "Hola, Manni. Ella es la indicada".

Exactamente.

Y vos decís: "Gracias por la información. Nos vemos".

Exactamente.

¿Y vos hacés todo lo que tu corazón dice?

Bueno, en realidad no "dice" nada. No sé. Simplemente siente.

¿Y qué siente ahora?

Que alguien está haciendo preguntas estúpidas.

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¿Qué harías si yo me muriera?

No te dejaría morir.

Sí, bueno... ¿Y si estuviera mortalmente enfermo?

Encontraría una forma.

¿Y si estuviera en coma y el médico dijera: "Sólo un día más"?

Te tiraría al mar. Terapia de Choque.

¿Y si me muriera igual?

¿Qué querés escuchar?

Dale. Decime.

lría a la isla de Rügen y tiraría tus Cenizas al viento.

¿Y después?

No sé. Es una pregunta estúpida.

Yo sé lo que harías. Te olvidarías de mi.

¡No!

Claro que sí. ¿Qué otra cosa podrías hacer? Seguro, guardarías luto unas semanas. No es una mala idea. Todos son realmente compasivos... y todo es increíblemente triste y todos sienten lástima por vos. Podés demostrarles a todos lo fuerte que sos. "Qué gran mujer", dicen. "Realmente se hace cargo de su vida en vez de llorar todo el día". Y de pronto aparece este hombre tan agradable y con ojos verdes. Y es supersensible, y te escucha todo el día. Y podés hablar todo lo que querés con él. Y podés decirle lo difícil que es todo para vos... y que tenés que cuidarte sola y no sabés qué va a pasar...y bla-bla-blá. Después te tirarías arriba de él y me tacharías de tu lista. Así son las cosas.

Manni.

¿Qué?

Todavía no te moriste.

Cumpleaños que se vuelven Bitácoras de marinero o Cartas que son regalos

(Soundtrack -Click Derecho- Abrir en una ventana nueva-)

Termino de armar la mochila (por quinchagésima vez en mi vida, y por ultima vez -espero- en mucho tiempo)

Me queda media hora antes de tomar el mototaxi y abordar. Prendo el ipod, jorge drexler canta una cancion que me encanta, que dice que la vida es más compleja de lo que parece. Pongo los piecitos en el pacifico sur por última vez (lo de última vez, ya sé, es relativo, pero se me antoja justisimo para este sabor a despedida de todo).

Y pienso en vos. Pienso en vos porque es tu cumpleaños, la internet para variar no funciona, y mi cabeza está hecha una maraña de boludeces hoy (lidiar con tecnologia, en este estado, es el harakiri).

Los pies tocan la arena húmeda, esa arena que está lo suficientemente lejos de la arena seca y de las olas, me animo un par de pasos más, está frío, dejo que la piel se acostumbre, cierro los ojos y me digo: ella tiene que tener un poco de esto...

Entonces espero que la ola llegue y toque mis tobillos, y entonces te mando, en una version telepática, eólica, acuífera, un pedacito de sensación de wowquelindayfríaestáelagua.

Porque sé que te gusta el mar. Y que no te gusta tu cumpleaños en julio esta vez. Y porque te quiero, basicamente, porque a veces sos el unico oído que escucha como caigo como hoja a dormir en el suelo, en un bosque desierto.

Sé que el mar te arranca sonrisas. (raro, porque nunca estuvimos juntas en el mar).

A puro corazon de lágrimas y risotadas, estoy llegando.

Besos de pasos de gigante.

(Mientras tanto, del lado Atlántico)

David Kassman

Y luego del breve recorte de felicidad inexplicable, el inconfundible vacío. Apagada la furia cierta en el pecho. Y entonces, después del camino consabido: la encrucijada, los párpados caídos, las débiles manos intentando atrapar un aire, una arena, un agua.

Escenario irónico. Fotografías de cielos. Postales de pies descalzos en el mar. Sonrisas de medio lado. Costados de sonrisas.

¿Será simplemente la paz? ¿El vendaval libertario antes del aguacero?

El detalle débil de mi humanidad ni siquiera intenta ocultarse. Pero lo logra. Me deshojo en un bosque vacío. Aún no estoy segura de querer gritar.

Me encuentro a tientas, entre paredes que no veo, en alguna noche del mundo. Somos "los ciegos guiando a los ciegos". Extraños para siempre, rasguñando la soledad vagamente sin obtener nada. Nos queda pequeña la ilusión, así desnudos y con ojos inútiles bien despiertos, en una negrura densa que nos devora. Claro, podríamos estar en cualquier habitación del mundo, quizás en una calle llamada "Le route D' France", quizás en un callejón de Beirut. El único lugar donde estamos es en ningún lugar.

Somos varios los que, hace días, vivimos entre los nudos de la madera del techo que vemso antes de dormir.

No es arrogante tristeza. Es el deletreo suicida de un vacío inexpresable y torpe.

Y luego del breve recorte de felicidad de cada poro de la piel, cuánta obvia indiferencia doy.

Sigo intentando, terca, escribir palabras, y es sólo mi dedo cortando el aire en la neblina. No hay más nada. Espero, entonces.

Soy una hoja dormida en el suelo.

(Máncora, Perú)

Conversaciones de tarde sin mate con Martín

No es nuestro cometido elaborar un plan válido para todas las épocas que se sucederán; en consecuencia, aumenta nuestra obligación para con el presente: urge que hagamos una crítica despiadada de todo lo que existe, despiadada en el sentido de que nuestra crítica no ha de temer ni sus propios resultados ni el conflicto con los poderes estatuídos.

Ja! Buena.

Vincent Serbin

Duelo en la oscuridad

entre un diablo y la mujer.

La dama no cesa...

Entre mito incierto y lo real.

Laberinto en cruz casual.

Devoré la luz.

Juegas a desnudar

lo que hablamos casi ayer.

Desátame el tiempo.

Un amor brutal, casi brutal.

Mundo aparte, vicio cruel.

Bajo tierra.

Devoré la luz...

Nieve sobre cristal.

Páramo bajo piel.

Foto en blanco y negro.

Pierde el hilo lo ideal.

El mortal no quiere ser.

Devoré la luz.

La dama no cesa.

(Venezuela)

Dolores en diferido ó Cartas que no hablan de nada y dicen de todo

Como si fuera mas fácil así, trayéndote a la mente casi adrede, pero no... surge así...

Desconozco qué pensamientos te atan al cieloraso ahora, y me gustaría estar ahí, no para invadir los nudos de madera del techo, sino mas bien para ser una presencia accesible a tu mano, si asi lo necesitaras.

Pero la vida tiene otros planes, parece. Vamos a verlos con una sonrisa.

Me alegro de saberte fuerte, desde hace tiempo, de saberte humana... me alegro de que tarde quizás, pero muy bien seguro, te haya redescubierto.

Te quiero, eso me pasa, y las palabras se me vuelven toscas para hablarte de lo irreparable de algunas cosas. No tengo nada que decirte, sólo me queda el más honesto de mis abrazos, para que te agarres fuerte si el vendaval sopla fuerte alguna de esas noches de cieloraso, preguntas y nudos en la madera.

Me gusta tu sonrisa de medio lado, la fascinacion de tus telas de colores, tu tímida creatividad y tu adicción social al cigarrillo. Que no suene a zalamería, porque no lo es. Es mi forma de decirte que el mundo es tuyo.

El mío al menos, te lo comparto enterito, o de a partes, como quieras. Te doy el mejor de los paisajes que jamás vi, la mejor de las anécdotas que jamás viví, y con el mejor acento de los jamás escuchados te suelto (divertida, claro está) el te quiero mas sincero que jamás te dije.

Fuerza, fuerza fuerza, y cuando todo lo demas falle, acordate que del otro lado del espejo a mí me encanta lo que veo.

Cuidate, querete, y cuando y si lo deseas, me mandas las pestes que quieras, con lo que sea.

Escenarios

Banksy

Como fantasmas de un circo sin memoria, haciendo maromas toscas, duras, desafiando a la gravedad sobre un puente, en una avenida, de una ciudad. Flotando en un aire denso y brillante, intermitente. Ilusiones estroboscópicas.

Adornados con parches de piel muerta y encías saladas.

Uno coleccionaba zapatos. Chanclas, botas, sandalias, todas colgadas a él. Un cienpiés en la jungla gris. Se reía de todos. Bajo el hombro tenía una muñeca de pelo tieso. Las pupilas le ardían de historias de piratas con patas de palo y prostitutas con bigotes.

Suspendidos niños, sin más burbujas de cristal que una bolsa plástica. Sombras de paso lento, perdiéndose en la manada, con mil ojos navaja pegados a la nuca.

Sobre el vidrio recién lustrado, las narices negras, viajando sobre el pastel, retorciéndose de un placer ajeno, en un paraíso de crema.

Si empiezo por el final ¿Donde encuentro la historia?

¿Cuanto puede decir, verdaderamente, una pupila dilatada tras un parabrisas?

Un segundo. Ella prendida al volante. De repente, son lo mismo, no hay diferencia. Miles de átomos en una galaxia. No hay vacío entre los dos. Son lo mismo.

La luz roja cambia a verde. Un segundo. Él vuelve a los zapatos de colección y ella sube el volumen de la radio.

El circo levanta el telón otra vez.

(Taganga, Colombia)

Para una versión del I Ching

¿La vida es un círculo? Es un círculo, claro.

El porvenir es tan irrevocable como el rígido ayer. No hay una cosa que no sea una letra silenciosa de la eterna escritura indescifrable cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja de su casa ya ha vuelto. Nuestra vida es la senda futura y recorrida. El rigor ha tejido la madeja. No te rindas. La ergástula es oscura, la firme trama de incesante hierro, pero en algún recodo de tu encierro puede haber un descuido, una hendidura. El camino es fatal como la flecha. Pero en las grietas, está Dios que acecha.

J.L.B.

Barrio Chiquito

Banksy

Busco un barrio DE TOLERANCIA
en una ciudad
DE TOLERANCIA
de un mundo
de tolerancia.

Compro amor
DE TOLERANCIA
Para tolerar tu desamor.

(Charlie Viteri)

Fritas

Me las sigo encontrando, por doquier. Como si hubiera algo allá lejos - en tiempo y en distancia - que sabia... sabia... desde mujeres que corren con los lobos, hasta olivia, abril, inés, ana. Sabía, algo, que por las calles de todos los rincones del mundo, hay mujeres que van caminando magicas historias.

ALMA Y ENTRAÑAS en todo: lo bueno y lo malo, si es que existe una polaridad tal.

Pa' arriba y pa' abajo en esta tierra sudamericana hay mujeres golpeadas, besadas, pasadas por alto, apanadas y vueltas a apanar. Fritas. Hermosas y fieles caballitas de mar hechas milanesa."Cansadas de besar sapos".

(Montañita)